– Великолепно. Пошли.
– Не мы. Ты. На свои ноги глянь. Увязли одни кончики. Если постараешься, оставишь их тут.
Я засмеялся.
– А уйду я чем?
– Новыми. После линьки. Ты совсем тупой?
– Линька в моем возрасте? Кто из нас тупой? – Я постучал себя усами по спине. Звук вышел пустой, точно в тыкве.
– Предоставь мертвым погребать своих мертвецов. Я намерен тебя спасти. Ты мне вечно будешь должен. Жалко только, что я не смогу тебе напомнить… Через день, может быть, два, я умру. Съешь меня. Не корчи рожи – по сравнению с тем, что ты обычно ешь, я – шампанское с икрой.
Я дам тебе силы для новой линьки. И тогда, друг мой, ты будешь свободен.
Мой мозг сопротивлялся. Но Бисмарк ждал ответа, и я ответил:
– Лучше бы ты не умирал раньше меня.
– Псалтирь, ты безнадежен.
Мотель безмолвствовал весь день. Компрессор считал часы до прихода голодной смерти.
Айра и Руфь, тоже вестники надвигающегося конца, вернулись и сели ужинать. Ночью несколько постояльцев умерли. Насколько я мог видеть, в Мотеле было восемь мертвых жильцов и двое живых. Утренняя регистрация наверняка внесет новые поправки.
Наутро Бисмарк выглядел еще хуже. Он посерел, хитин на спине отслаивался.
– Бисмарк, – позвал я. Нет ответа.
– Бисмарк!
Опять тишина. Ни шороха.
– Проклятье, Бисмарк, ответь мне! – заорал я.
– Неотложные дела, малыш? – Его голос был тих и слаб.
– Никогда больше так не делай!
Пусть дремлет. Холодильник сегодня щелкал нестерпимо громко. К полудню я уже не мог это выносить.
– Эй, Бисмарк, помнишь, как я поднимался по стене, когда Айра совокуплялся? Он так озверел – я думал, умрет прямо верхом. Бисмарк?
– Конечно.
– А помнишь, как я включил детектор дыма, когда Руфь сидела в ванной? Здорово было, правда? Бисмарк!
– Зачем ты спрашиваешь?
– Вспоминаю.
– Я устал.
Я оставил его в покое. Я обрадовался, когда появились Айра и Руфь, и наполнили Мотель ароматами солонины и капусты. Их шаги и голоса сбили наконец сводящий с ума ритм компрессора.
– Здорово, что не придется за ними доедать, – сказал я.
Бисмарк не ответил. Я так испугался, что не стал повторять. Утром я его не разбудил. Это было невозможно.
Я погладил его усиком по спине.
– Мизинец, – прошептал я, – ты мерзавец. Сначала ты меня впускаешь, чтобы не сидеть тут одному, а теперь бросаешь. Где твоя вежливость? Что мне теперь делать? Смотреть, как ты гниешь?
Компрессор все гудел.
Через некоторое время я услышал в кухне шаги Блаттелла. Мозг бешено заработал. А если они подойдут? Предупредить их, обрекая себя на мучительную смерть в этом гниющем музее восковых фигур? Или пусть меня развлекают, как я последние дни развлекал Бисмарка? Я страстно спорил сам с собой.
