– Никогда их не встречал, – сказал Проныра Лоре.
– Выглядят, как простые... таксисты или официанты. Ты знаешь, что я имею в виду.
– Да, выглядят простовато, но внешность обманчива. Каким-то образом они связаны с этим дельцем.
– Что теперь предпримем? – спросила Лора. – Как ты считаешь, твой друг в Особом управлении не мог бы их опознать?
– Отвезти снимки в управление? Да ты в своем уме? Они нас засадят, если узнают, что мы до сих пор занимаемся этой историей! Нет, управление отпадает. Но у меня есть идея: попрошу Килонзо выяснить, кто владелец "кортины". А дальше будем действовать сами.
– Гм... идея недурна, – похвалила Лора.
– У меня есть получше, – сказал Проныра. – Отвези фото в Вестлендскую клинику. Может быть, сестра опознает кого-нибудь из этих парней. Чует мое сердце – один из них мог быть за рулем той "скорой", что вчера увезла Шэйна. Поезжай в клинику, а я – к Килонзо. Встретимся через час.
– Идет.
Инспектор Тимоти Килонзо подозрительно оглядел Проныру.
– Слышал, ты здорово напортачил на днях, – произнес он, когда Проныра сел. – Проныра Нельсон Наэта! Все пыжишься!
– Не сыпал бы соль на раны.
– Ладно уж! Каким ветром занесло тебя сюда на этот раз? Не иначе, ищешь труп настоящего ученого? – спросил Килонзо.
– Нет.
– Нет? Тогда, может, кого из родственников шлепнули или что другое?
– Опять не то. Вчера из одной клиники похитили моего друга. Его вроде должна была охранять полиция. Но я и не с этим пришел, инспектор. – Проныра отлично видел, как подействовали его слова на Килонзо. – Конечно, я как репортер дал маху насчет личности убитого европейца, но вы, сдается, делаете и не такие ляпы с охраной людей, которые вам поручены.
– Могу ли поинтересоваться, о ком ты, собственно, говоришь?
– О Шэйне, или, точнее, о южноафриканском певце по имени Лабан Кхакхетла. Я видел его последний раз на каталке в коридоре одиннадцатого этажа отеля "Хилтон", и ты там был, если память не изменяет. Ясно я выражаюсь?
– Проныра, тебя предупреждали: об этом писать нельзя. Ни строчки, ни слова!
– Вы нашли его?
– Я не вправе отвечать тебе.
– Значит, все еще не нашли?
– Думай что хочешь, Проныра. Но в печать – ни слова!
– Расслабься, друг, – улыбнулся Проныра. – Мой редактор запретил мне касаться этой истории. Боюсь, публика так и не узнает, какие ротозеи блюдут ее покой.
– Если ты пришел не за этим, то чему же я обязан твоим визитом?
– Мне необходима небольшая помощь с другой историей.
– О чем идет речь?
