– А ты, Кондрат, где служил? – спросил Рябчук, закусывая соленым хрустящим корнишоном, что вынул из целлофанового пакета.
– Как только семилетку закончил, сразу же на Северный флот забрили. Там и служил.
– На крейсере!
– Нет, в береговой артиллерии.
– Значит, в морях не плавал.
– Не плавал, но я их видал, когда нас на лодке кататься вывозили – вот житуха-то была.
– А вы там не завшивели?
– Обмундирование, трусы, тельник, конечно, с насекомыми выдали. Даже не прокипятили, суки. Да что вспоминать? Когда было-то?
Рябчук махнул еще стопку и запел:
А может быть,
Как всех твоих подруженек,
Испортил конюх наш хромой?
Поддерживая беседу, Паша спросил Рябчука, знатока поэзии:
– А эти стихи кто написал?
Красные тюльпаны распускаются,
И кругом все люди улыбаются,
Чтоб сбылися все мои мечты,
И чтоб были счастливы я и ты.
Или это:
На крышку гроба пали комья глины,
А вслед несколько монет.
Оркестр играет марш старинный,
И вот Крючковой Люськи нет.
– Это Лидия Бабурина, – сказал многознающий Рябчук. – Она хорошие стихи писала. И много печаталась в настенных календарях. Помнишь, раньше такие были, из газетной бумаги? Кулинарные рецепты, даты, истории про животных, про космонавтов. И стихи, конечно. Вот я там ее в первый раз и прочел. А я с ней даже в переписке состоял. Познакомились на творческом вечере в Челябинске в драмтеатре. Свои сочинения посылал ей регулярно. Она мне советы давала, обещала помочь. Надо было мне тогда соглашаться. А я как дурак стоял, глазами хлопал, а потом оказалось – я был не на высоте.
– Как так?
– Да она заболела, – пояснил Рябчук.
– Жива?
– Померла – рак. Царствие ей небесное! Говорят, облучилась. Возле атомного городка жила.
– Да ты стихи писал, Пушкин! – удивился Бирюшкин. – Вот это да! А песни мог бы писать?
– Песни? Да мог бы. Что тут такого? Эти же хмыри, ну те, что в телевизоре, такую лабуду крутят, а я бы душевные писал.
– Гриша, а ты на кладбище давно работаешь?
– Уж лет пяток, а что?
– Да я вот тут одно наблюдение сделал, а объяснить не получается. Такая, понимаешь, загадка природы.
– Ну, что?
– По утрам иногда вижу странную картину. Вороны чего-то кружат метрах в пятидесяти над землей. Круг у них метров тридцать. И всегда в одном и том же месте. Орут сильно. Я выхожу из домика, кричу им: «Геть!» Без толку! Кружат и кружат. Некоторые как будто кого-то ловят. А оно вроде как пытается прорваться сквозь круг, хочет проскочить сквозь кольцо в небо, но ни разу ему это не удавалось. Галки им тоже помогают. Они, правда, летают ниже. И как бы загоняют кого-то, а переловив, улетают. Давеча опять видел. Вот что это?
