- Ты что, спятил?! - прокричал Мастер Вельд, изо всех сил удерживая его над водой. Человек выплюнул воду и жадно глотнул сырой, пахнущий мокрой штукатуркой воздух, и заговорил торопливо, словно продолжая только что прерванный разговор:
- Нельзя же так! Не хочу я так больше! Ведь так любил ее, стерву! Неужели, действительно, ничего святого в этом мире?! Предала, подло, как последняя сволочь... Что делать-то теперь, что... Ничего не вижу, ничего... Жить не хочется...
- Ты кто? - перебил Вельд, вглядываясь в черты незнакомого лица.
- Что? - не понял человек. - А-а.., - он устало махнул рукой. - Гитарист.
И снова торопливо забормотал:
- Как жить-то теперь... Господи... Раздавили, растоптали, как таракана... Что делать...
- Вылезай, - сказал Вельд и вытер о штаны мокрые руки. - Это не выход.
- А где выход? В чем? - человек поднялся. С мокрой одежды хлынули вниз ржавые струи. - Больно, понимаешь, больно. Выть хочется, в стену лбом стучаться... Кругом одно дерьмо, куда не ткнись... Увидел светлое, лезешь, лезешь, добрался, руку протянул, а рука в дерьме, и носом тебя туда, носом!
Вельд достал сигареты и закурил, отстранено слушая. Человек вылез из ванной, оставляя на полу грязные лужи, и, не прекращая говорить, забрался на стиральную машину и начал привязывать к батарее веревку:
- Сам дерьмом не хочу быть, а ведь не вылезешь, не святой... Ничего нет, Господи, совсем ничего...
Человек сунул голову в петлю. Вельд вздрогнул, вернувшись из отстраненности, и быстро поднялся:
- Играть со мной будешь?
Человек, перебитый на полуслове, замолк и несколько секунд врубался в сказанное. Потом взгляд его прояснился:
- Играть?
- Ну, - кивнул Вельд. - Я как раз гитариста ищу.
- Буду, - обрадовался человек и снял с шеи петлю. - Только я играть не умею.
Вельд подумал и принял это как должное:
- Договорились.
Слушая этого странного человека, он вдруг понял, что тот его мир никогда не существовал, это - иллюзия, мечта, не больше. Он живет здесь, жил здесь всегда и никуда отсюда не денется. Только случилось что-то непонятное, и он теперь совсем ничего не знает о здесь, не помнит никого... Человек с ложной памятью, помнящий то, чего никогда не было. Но где-то там, далеко в подсознании, билась странная мысль: может, есть все-таки та дверь, из которой сегодня ночью он вошел сюда?..
- Так всегда бывает, - неожиданно нарушил молчание то, что называл себя гитаристом. - У врачей это называется.., черт, не помню, мудреное такое название... Ложная память, вобщем.
