События ушедшего дня крутились в голове, не давали успокоиться и отдохнуть. Где был его просчет, когда успел, а главное — кому, наступить на больной мозоль. Что было нужно группе наемников от одинокого сталкера, пусть и довольно известного в кругах Зоны. Долгов за собой Лис не знал, дорогу никому не перебегал. Таскал себе артефакты, с риском для свой шкуры таскал, заказы всегда выполнял, еще ни разу не было такого, чтобы Лис подвел. Да, бывало, что он отказывался от работы, огорчая торговца или другого заказчика, но это не повод, по такой причине половину сталкеров-ветеранов положить придется.
— Кто же ты, мой враг? — произнес Лис, выкидывая в костер пакет от мяса.
Эхо от голоса прокатилось по коридорам, где-то далеко упало что-то металлическое, загремев по плитам пола. Лис перекатом ушел в темный угол тупика и затих. О как. Я тут не один, это становится интересным. Атаки не последовало. Лис вернулся к костру, собрался, уплотнил рюкзак, разметал угли ботинком и присел в темном углу тупика, слушая тишину.
Пять минут ожидания прошли. Ничто не нарушало тишину пустынных коридоров, редкие, непонятно как работающие потолочные лампы мерно освещали участки пола в дальнем конце коридора. Угли разбросанного костра продолжали потрескивать, отдавая остатки тепла. Лис присел к ним, вытянул руки. К пальцам потянулось тепло. Согревшись, бросив в желудок немного пищи и проверив снаряжение, сталкер был готов к дальнейшему походу.
— Ну что? В путь, — в полголоса произнес Лис, поднимаясь в полный рост, — вперед, к свободе…
Вот оно. Интересная все-таки штука мозг. В нем хранится бесчисленное множество информации, фрагментов, обрывков. Все это свалено в кучу. Но происходит что-то, какой-то звук, слово, картинка перед глазами и знание, накопленное в глубинах серого вещества, вдруг прорывается наружу.
Свобода. Нет, не так. «Свобода» — вот оно. Это то, что заставило Лиса остановиться, прокрутить в голове все всплывшее воспоминания трехмесячной давности.
Яркое солнце обдавало теплыми лучами. После сытного и плотного завтрака хотелось посидеть еще. Послушать льющуюся из репродуктора над входом в бар музыку. Что-то мистическое было в этих восточных звуках. Бармен «Свободы» был помешан на востоке, да они все тут помешанные. Анархисты.
Лис уже второй день был на базе «Свободы». Сперва просто зашел сбыть пару стволов, снятых с мародеров, встреченных им недалеко от заброшенной фермы. К тому же, у одного из любителей легкой наживы, нашлись пару «Вывертов». Да уж, ошиблись ребята в выборе цели для нападения. Лис усмехнулся.
