Впрочем, чему тут удивляться, ведь Гонконг — это город контрастов.
Пришелец встал перед препятствием и задумался. Двери здесь сейфовые, глядишь, получше, чем в главном хранилище Национального банка Китая. Прошибить их одним ударом ноги не получится и Господу…
Едва слышно, едва шевеля бледными губами, пришелец произнес:
— Рокиана, предлагаю тебе принять достойную смерть.
Сказал так тихо, что даже бронированные двери, имей они уши, не смогли бы расслышать слов. Но та, что находилась за ними, услышала. И ответила.
— Ты!.. Пошел прочь!..
Скрипучий, сухой как звук сломанного карандаша, голос донесся до пришельца. Он принес с собой волну ужаса и презрения, от которой захлебнулся бы любой эмпат.
Пришелец оскалился. Любой, кто увидит его оскал, скорее всего сойдет с ума. Ибо люди не способны на такое…
Затем пришелец… исчез. Самым натуральным образом он растворился в загазованном воздухе коридора, где все вновь стало тихим. Безжизненным.
…Вокруг бушевала гроза, самая неистовая гроза из всех, которым суждено бушевать во вселенной. По выжженному полю, простирающемуся во все стороны на десятки километров, носились угольно-черные пылевые вихри, словно высасывая из почвы языки пламени. Было непонятно, как огонь может подниматься до таких высот, почти касаясь мрачных темно-фиолетовых туч, ведь сверху беспрестанно лились потоки воды. Дождевая вода боролась с огнем, и кое-где испещренная трещинами поверхность поля уже превратилась в непроходимые болота. Над болотами поднимался зеленоватый дым, поднимался ровно, точно вокруг не свирепствовал ветер и многочисленные торнадо. Одинокие обугленные деревья, жалкие и уродливые, нагнувшиеся почти до земли, стонали под напором ветра; стволы некоторых из них ломались у самого корня, и деревья улетали прочь, подхваченные силой урагана. Всполохи молний на мгновения подсвечивали летящие совсем низко грузные тучи, рваные и лохматые, кажущиеся невероятно тяжелыми. Молнии били в поле, в не успевшие переломиться деревья, в валуны и даже камни, разбивая их в крошево кипящей плазмы…
Тот самый незнакомец, который только что стоял в коридоре шестьдесят шестого этажа здания Национального банка Китая в Гонконге — тот самый незнакомец теперь стоял здесь, среди беснующейся стихии, даже стихий, и словно не замечал бури вокруг. Ветер не трепал его длинный черный плащ, дождевые потоки не омывали голову и плечи, вырывающийся из земли огонь не лизал ноги. Незнакомец стоял спокойно, заложив руки за спину, и ухмылялся. Под солнцезащитными очками горели яркие уголья глаз, дымящиеся зеленым туманом. Он смотрел на убогую горбатую старуху, настолько омерзительную, что хотелось сплюнуть.
