А с точки зрения Ленкиной морали, Фрида — не большая сука, чем Анат или Мариша… «Поднявший меч на наш союз, достоин будет худшей кары…», «Пусть ваше сердце не замрет, не задрожит рука…», «И одною пулею он убил обоих, и бродил по берегу в тоске…» Что она еще напевала в последнее время?
В тоске добрел я до знакомой двери, обезображенной какой-то каббалистической надписью из пяти «вавов» и одной «хэй». А потом еще шесть «вавов» и дырка от бублика.
* * *
— А-а, — сказал небритый ханыга в засаленной футболке и приглашающе отступил от входа. — Наконец-то. А то я все жду, когда ты придешь. Уже пол-ящика выпил… Ты там скажи, чтобы этого мудака больше не присылали… И переводчицу его, с ее русским языком… Сам приходи.
— Так я и пришел, — сказал я и по инерции выставил бутылку и огурцы на стол, на котором аналогичного, в различной степени опустошенности, и без того хватало.
Мужик сломался. И это, наконец, объяснило мне, почему Мариша изменяла такому шикарному мужу — и красавцу, и шкафу, и преуспевавшему там скульптору, уже начавшему получать заказы здесь. Когда я не выдержал и спросил ее об этом, она усмехнулась: «Он — слабый». Я тогда не поверил.
— А дочка где? — спросил я Вову, потому что все вокруг слишком напоминало общагу после Нового года, и ребенку в этом бардаке не было места.
Вова усмехнулся:
— Спит. Устала после учений по гражданской обороне, — он кивнул в затененный угол. — Одно меня в этой жизни радует — одноразовые пеленки.
В углу стояла эта самая пластиковая конура для младенцев — на случай грядущей химической атаки. «Мамат». В ней, обняв папин противогаз, спала Номи.
Рядом валялись израильский флажок, голый пупс и орден Красной Звезды, которых в Израиле, судя по всему, было не меньше, чем врачебных «поплавков».
— На фиг ты все это вскрыл? — спросил я. — Оштрафуют.
— Не успеют. Все равно скоро война. А ребенку нужна хотя бы «мамать». Для патриотического, как видишь, воспитания.
От малышки на подстилке меня проняло по-настоящему. Я налил по полной и испил до дна. Это было именно то, что сейчас требовалось. Быстро и молча, как в подъезде, прикончили мы бутылку. И уже обстоятельно взялись за вторую.
Все-таки жизнь — пресволочной жанр. Становишься подлецом помимо воли. Напротив сидел человек, который не сделал мне ничего плохого. Мы родились в одной стране под одной пятой графой; ползали по песку и горам на колониальной войне — в другой; и вот теперь пьем «Столичную» в третьей. Выходило, что этот человек был мне почти брат. А я трахал его жену. А потом моя жена ее за это убила. И из скульптора-супермена получился оле-одиночка. Короче, загубил я походя мужику жизнь, а теперь пил с ним, как лучший друг, и пытался что-нибудь выведать. Что-нибудь такое, что позволит мне успокоить свою не слишком беспокойную совесть и отыскать убийцу вне своего дома.
