Я подскочил на месте. Дурак я! Зачем про сериал сказал!
– Лапочка, – начал подлизываться я. – С меня шампанское и цветы. А где это письмо?
– Всю почту первым просматривает директор, – ответила Зоя, закидывая зеркальце в ящик стола. – Наверное, у него.
Я без предупреждения вломился в кабинет к шефу. Он крутился в кресле, словно космонавт на центрифуге.
– Сядешь в общей комнате со слесарями, – с ходу объявил он.
– За что ж такая честь? – поинтересовался я.
– Это я тебе потом объясню, – ответил директор. – Иди и работай. И отныне без моего разрешения из фирмы – ни на шаг.
«Ага, – подумал я. – Жаба начала мучить. Наверняка вскрыл письмо и прочитал договор».
– Мне бы письмо получить.
– Какое письмо? – вскинул брови директор.
– Которое пришло на мое имя, – сдержанно пояснил я. – Из Франции.
– Не было никаких писем… Все, топай! Я сейчас уезжаю!
– Письмо отдай, – уже не улыбаясь, попросил я и протянул руку.
Директор даже привстал с кресла. Его глаза округлились. Опираясь на кулаки, он втянул голову в плечи, приняв тем самым бойцовскую стойку.
– Ты что? Совсем мозгами поехал? Я же тебе русским языком сказал: нет у меня никакого письма!
«Неужели он его разорвал и выкинул?» – в ужасе подумал я и почувствовал, что начинаю терять над собой контроль. Опустившись на стул, я водрузил ноги на стол и заявил:
– Пока не отдашь письмо, я отсюда никуда не уйду.
– Вот так, значит? – явно с дурными намерениями произнес директор и нажал кнопку селекторной связи. – Зоя! Срочно вызови ко мне Бидуна!
Бидун был личным водителем директора и его телохранителем. Отчетливо осознавая, что двухметровый мужик весом в полтора центнера запросто вышвырнет меня из кабинета и письма мне уже не увидеть как своих ушей, я перешел к решительным действиям. Вскочив со стула, я кинулся на директора и вцепился в его галстук.
– Письмо!! – крикнул я.
Директор не растерялся и, схватив гранитный письменный прибор, швырнул его мне в голову. Я увернулся, и прибор грохнулся в дверь. Хорошо, что Бидун не зашел в это время, иначе стал бы инвалидом.
– Шиш ты получишь, а не письмо, – кряхтел директор, крепко ухватив мой чуб.
Мы замерли в мертвом клинче. Широкий директорский стол разделял нас.
– Ты об этом пожалеешь, – угрожал я, чувствуя, как под моей рукой отрывается пуговица с директорской рубашки.
– Еще посмотрим, кто из нас больше пожалеет, – ответил директор, еще сильнее сжимая мои волосы.
Слезы побежали по моим щекам. Спасая себя от преждевременного облысения, я сгреб какие-то бумаги и швырнул их в лицо директору. В ответ директор запустил в меня чашкой с кофейной гущей на дне.
