— Скажите, Жерар, как обстоят дела с кризисом современного кинематографа во Франции?
— В нашем кино царит сплошной артхаус.
— Вы не находите, что европейское кино отступило-таки под натиском американского?
— Нет? А мы задыхаемся буквально.
— Очень люблю психологические драмы.
А вы какой жанр предпочитаете?
— Любой, кроме скучного.
— Остроумно. Где-то это мы уже слышали…
— Вы говорите, андеграунд уже вышел из моды? Странно, я как-то не заметила…
— Передайте, пожалуйста, кусочек вашего фирменного пирога… Ах, как же вы умудряетесь так вкусно готовить?! Ах-ах…
— А вот этот Анечка готовила… попробуйте… оцените…
— О, чудно, очень, очень вкусно, просто объедение — так, кажется, говорят по-русски?
— Вино великолепное. Неужели из самого Парижа?
— Да-да, такой букет… это «Божоле» или «Шардоне»?
— Это — «Шабли Гран Крю Бугро».
— Надо же, а такой букет…
И далее все в том же духе. Непринужденное щебетание дам, поглощение пирогов с непременными охами-вздохами, дегустация вин… Хорошо, что и я выставила бутылочку припасенного «Бордо»: знала, что на дорогое Жерар не расщедрится — ограничится обычным, которое французы пьют, как воду, во время обеда. И сто2ит оно — примерно как та вода…
Кажется, вечер удался. Дамы стараются вовсю: блещут эрудицией, кокетничают. Вот что значит свежий мужчина! Ну, в смысле новый мужчина. Незнакомый ранее. Свежим-то его, увы, назвать можно теперь с бо-о-ольшим натягом. Даже благоприобретенный внешний глянец не способен скрыть блудливой потасканности. Так и зыркает по сторонам своими сальными глазенками — словно все ему можно, все подвластно. Словно любую готов прям здесь осчастливить. Ну никаких сомнений в собственной неотразимости! Думает, котяра, что никто перед ним не устоит!..
А дамы словно и впрямь расцвели. Валька напрочь забыла о своих утренних страданиях и буквально сыплет кино-видео-театральными познаниями.
Татьяна Тимофеевна расспрашивает о Париже с нескрываемым пристрастием, что, несомненно, греет гостю душу.
Анька строит глазки и блещет остроумием. Как ей кажется.
Только Галина все никак вклиниться в разговор не может. Бедная. И вино ей явно не понравилось: мусолила-мусолила стакан да и отставила его тихонько. Не воспитан вкус у человека. Она там у себя, в ветеринарке, небось разбавленным спиртом балуется — вот это по ней! А вино французское ей, видите ли, не подходит!
Влезла с каким-то идиотским вопросом, когда беседа уже текла по заданному руслу! Словно готовилась, что бы такое поумнее спросить, а улучив паузу и не слыша, о чем шла речь, выпалила что-то про… собак. Ну понятно — на свою единственную любимую тему. Пришлось ее выручать, что поделаешь — положение обязывает. А когда Жерар курить пошел, тут же подсуетилась и за ним. Минут двадцать, если не ошибаюсь, курили… Обкурились, должно быть. И что они там так долго обсуждали? В толк взять не могу. Но когда вернулись, он ее под локоток вел — словно уже сговорились о чем-то.
