* * *
На Южном полюсе было холодно. Это мы заметили, когда Добрыня улетел вместе с пленниками.
Потом из-за снежного, ослепительно сверкающего на солнце тороса показался трактор. Он тащил за собой вагончик. Еле полз, пыхтел, но тащил.
Алеша, проваливаясь в снегу, подошел к трактору. Постучал в окошко кабины. Окно приоткрылось.
– Эй, мужик, у тебя спички есть?
Полярный тракторист был волосат, бородат, закутан и чрезвычайно зол.
– Какие спички?! Какие тут, на хрен, спички?! – немедленно завопил он, перекрывая вибрирующий рев двигателя. – До базы полдня пути, движок еле тянет, печка работает через раз, еще ты тут со своими спичками лезешь! Нет у меня спичек! И никогда не было!
– Я же просто спросил, – попытался оправдаться Алеша.
– Спросил он! Маму свою спрашивай!
Окно трактора с треском захлопнулось. От переизбытка злости тот даже прибавил ход.
Алеша обернулся ко мне и развел руками:
– Я же только спросил.
– Холодно здесь, – сказал я.
– Зато не жарко, – ответил Попов.
– Не жарко, – согласился я. – Минус пятьдесят, если не меньше. Ну что, будем трансформироваться?
– А может, не будем? Может, пешком как-нибудь? Не люблю я этого дела, ты же знаешь, – сразу заныл Алеша Попов.
Как будто я люблю трансформироваться. По ощущениям межпространственная трансформация напоминает прохождение живого фарша через мясорубку. Когда ты сам этим фаршем и являешься.
– Давай лучше пешком, – снова предложил Алеша. – Далеко отсюда до Марьинска?
– Года через три дойдем. Если быстрым шагом. Через кеан вплавь придется.
– Айсберг можно попутный поймать.
– С зеленым огоньком? – спросил я. – Гляди, вон трактор уже назад повернул. Сообразил полярник, что два обалдуя в летней одежде, стреляющие спички на Южном полюсе, не такая уж обычная вещь.
– Ох, не люблю я все это дело, – сказал Алеша.
Это были его последние слова, перед тем как он растаял в воздухе. Я выдохнул воздух и тоже столкнул себя в мясорубку.
* * *
Мы с Алешей вернулись в Марьинск. Я вообще не люблю улетать не прощаясь. Хотя мне часто приходится это делать. Поэтому – особенно не люблю.
В дорогу баба Гаша приготовила мне трехлитровую банку молока. Банку она плотно запечатала крышкой, а сверху для верности перевязала целлофановым пакетом. Конструкция получилась прочной. Банку я, разумеется, взял, пообещав на будущий год тоже к ней.
– Небось не приедете, – она с сомнением покачала головой, плотно перевязанной цветастым платком с петухами.
– Не приедем, баба Гаша, – честно ответил я. – Но постараемся.
