Когда мы доехали до Фёрде, было уже полвторого. Автомобиль развернулся у входа в гостиницу, чтобы меня там высадить. Грете отправлялась в офис ленсмана, чтобы поддержать Силье и Яна Эгиля. Там она действительно была полезна. Она быстро пожала мне руку, и я вышел из машины. Грете тоже выглядела довольно уставшей, но ей нужно было делать свою работу. Я же был так, сбоку припёка.
— Поговорим утром, Варг.
— Обязательно.
…И вот теперь я сидел тут и едва мог пошевелиться.
Я пошел за пятой или шестой чашкой кофе. На обратном пути заметил молодого рыжего толстячка в круглых очечках, который энергичным шагом направлялся ко мне.
— Это вас зовут Веум?
— А вы, собственно, кто?
— Хельге Хаутен. — Он протянул руку. — Журналист из «Фирды».[8] Я бы очень хотел перекинуться с вами парой слов.
— Мне нечего вам сказать.
— Конечно. Все так говорят, но… Вы не против, если я тут присяду?
Я слишком устал, чтобы протестовать.
— Да вы не напрягайтесь. Я вижу, вам это сейчас вредно. — Он придвинул стул и с довольным видом уселся рядом. — Как мне стало известно, вы — частный детектив?
— Угу…
— А кто вас пригласил сюда?
— Я здесь не в качестве сыщика. — Я посмотрел ему в глаза. Журналисту было под тридцать, в его глазах читалось то же, что и у всех акул пера: восхищенный блеск, фонтан энергии, который так и брызгал с той стороны стола. — Вы всё не так поняли. В свое время я работал в службе охраны детства в Бергене, и этот парнишка был моим подопечным. Меня попросили приехать, потому что он ни с кем, кроме меня, не хотел разговаривать.
— А почему?
— А вот на этот вопрос я ответа не знаю. Мне поручили с ним поговорить — вот и все.
— Так… А что он за человек?
— Вы слышали о такой вещи — тайна следствия?
— О да! — он криво усмехнулся. — Но вы знаете, когда кто-нибудь из центральной газеты открывает свой кошелек, все тайное становится явным.
— А сколько весит кошелек «Фирды»?
— А сколько вы хотите?
Я медленно покачал головой.
— Послушайте. Я не шучу. Я действительно не могу сказать ничего, кроме того, что уже сказал.
Он понимающе кивнул, дав понять, что взял мои слова на заметку. Но тут же продолжил:
— А что вы знаете о Трудаленском убийстве, Веум?
— Это хороший вопрос. Вчера вечером я узнал, что случилось оно в тысяча восемьсот тридцать девятом году. Больше мне ничего не известно.
— Хотите, расскажу?
— Ну что ж. Что было — то прошло, конечно. Но все равно интересно.
Хельге Хауген откинулся на спинку стула, сложил руки на животе и стал больше похож на доброго дедушку, чем на криминального репортера. Выслушав его рассказ, я понял, что он представил мне свою собственную версию, которая скорее всего в самые ближайшие дни будет напечатана на страницах «Фирды».
