– Погоди, друг… Что там у нас в стаканах, нолито ли? Э, да мы, похоже, все добили.
– И става Богу, – сказала его жена.
– Нет, – сказал Загуляев, – нет, не Богу, а Случаю молись. А ты, Леня, в отчаяние не впадай: в моем дому последняя, она всегда была предпоследней… Ангелята! Вы куда попрятались? Тащите папке бутылку! Сейчас вам папка приданое будет выигрывать. Обеим по «Победе», как? Устраивает?
Перемигиваясь в предвкушении шутки, которая должна была насмешить офицеров до колик, ангелята принесли бутылку, на которой красовался черно-зеленый ярлык: «Московская особая». А папа ангелят тем временем раздвинул тарелки, разложил центральную газету с выигрышной таблицей, после чего отвалился вместе со стулом, выдвинул ящик комода и стал доставать одну за другой запечатанные пачки билетов всесоюзной денежно-вещевой лотереи осени пятьдесят шестого года. Накидав перед собою пачек, он затолкнул ящик и вернулся, крепко стукнувшись об пол подошвами и передними ножками стула. Обтер ладонями обритую наголо голову, сияющую в свете лампочки, обвел всех отчаянным взглядом – и распечатал бутылку. Сначала папе набулькал. Себе… До краев.
Они подняли стаканы.
– Фарту тебе, Слава! – пожелал папа.
– Не мне, – поправил Загуляев, – девчонкам моим. Старшей «Победу», младшенькой «Москвич». С таким приданым кто от них откажется?
– А их и без приданого возьмут, – сказала его жена. – Как, Александр? Давай, любую на выбор!
Девочки, прыснув, убежали, Александр стал медленно наливаться кровью стыда, а Загуляев посмотрел на папу.
– Что, друг Леня, может, и вправду придется нам породниться? Ну, пошел!
Они выпили залпом, и обращенные вовнутрь глаза летчика сделались недоверчивыми.
– Выдохлась, что ли? Крепости не ощутил.
– Мудрено ли? – сказала жена. – После четвертой поллитры.
– Крепость нормальная, – сказал папа. – Я объясню тебе, в чем дело…
– Ну?
– Азарт.
– Азарт, говоришь? Что ж, отрицать не стану. Такой я! – И он с треском распечатал первую пачку.
Поводив указательным пальцем по цифири столбиков таблицы, поднял глаза и весело сказал:
– Промашка вышла! Ничего, «Победа» в следующей.
– Чья? – спросила младшая.
– Не твоя же, – ответила старшая.
– Ах, не моя… Сказать?
– Ладно, твоя. Подавись.
– Папа, ты слышал? Сама сказала.
– Ладно вам, ангелята. – Он отбросил вторую пачку, она разлетелась. – Шкуру неубитого медведя делить… Ну-ка, а в этой? – И разорвал полоску на третьей.
«Победы» не было и в ней.
С окоченевшей на лице маской одобрения гусарству друга папа Александра курил папиросу, а. мама с тревогой поглядывала на жену летчика, с которой пачка за пачкой сползало безразличие. А летчик садил «Беломор» так яростно, словно поддерживал вокруг себя дымовую завесу.
