Чем шире правду расточаешь, Тем больше копится она, Хотя и пулю получаешь За это в наши времена.
Рвану я на груди тельняшку, Ведь он стрелять уже готов Похожий мастью на какашку Руководитель всех воров.
Ну что ж, давай, стреляй, Иуда И я на небо уберусь От расхищения и блуда, Которым ты подвергнул Русь.
Лишь там, где звезды мерно ходят, Где сфера жизни всех идей, Постигну я, зачем приводит Господь во власть дурных людей.
2000
Андрей Добрынин
Осеннего дня груженая барка Порой роняет на дно монетку, Гребя в прозрачных глубинах парка, Словно веслом, кленовою веткой.
Медленно барка скользит по водам Где-то невидимо надо мною, Лишь пробежит по лиственным сводам Движенье, вызванное волною.
Для этой барки нет в мире суши, Она пройдет сквозь стены и скалы. Она увозит людские души Те, кому время уплыть настало.
Пройдет сегодня, в высотах рея, Чтоб завтра снова проплыть над нами, И ей вдогонку только деревья С прощальной скорбью всплеснут руками.
2000
Андрей Добрынин Рифмоплеты сочиняют Лишь перо бы почесать, И словами затемняют То, что не о чем писать.
В мутных водах изложенья Часто тонет сам предмет... Не для самоублаженья Пишет истинный поэт.
За перо он не берется, Непохож на тьму писак, Коль неясным остается, Что писать, о чем и как.
Словно кормчий остроокий, Он обходит за версту Пустословье, экивоки, Напускную темноту.
А когда слова по теме Потекут наперебой Лик читателя все время Видит он перед собой.
Ведь читатель тоже трудно, Замороченно живет, И поэт не пишет нудно И шарад не задает.
Тем же, кто его пиесы Вживе смел критиковать, Будут в преисподней бесы Вирши Бродского читать.
Эта мука будет длиться Миллионы долгих лет, А на небе веселиться Будет праведный поэт.
И к Марии он, и к Марфе В гости будет прилетать, Будет, возгремев на арфе, Так пред Богом распевать:
"Пусть поэта жребий труден, Пусть зоил к нему суров Воздаянием не скуден И теперь Господь миров".
2000
Андрей Добрынин
Я вновь рутины груз подъемлю На утре трудового дня, И снова вдавливает в землю Привычный этот груз меня.
Сипят изъеденные бронхи И жар толкается в виски, Но если просто стать в сторонке, Увязнут в глине башмаки.
Так нечего мечтать о бунте, Кричать:"Куда вас всех несет!" Остановись на этом грунте, И он всего тебя всосет.
Пусть далеко уже не юн ты, Пускай простужен,- все равно Подошвы отлепив от грунта, Плетись со всеми заодно.
Вот так плетешься, слабый, потный, О грузе думая своем, И кажется - асфальт холодный Стал вязким, словно чернозем.
