С НЕБОМ НЕ СПОРЮ ( стихи разных лет )
* * *
Долго клюет поминальную снедь
Быстрая птица.
Крест на могиле успел потускнеть,
Лак — облупиться.
В небе молитву творит за родню
Истовый прадед.
Миг расставания — дочь хороню -
Сны лихорадит.
Даже не плачу — душа изнутри
Вымерзла в теле.
Экая разница — год или три?
Вскачь пролетели.
Сам костенею в ледовом гробу,
В стуже кристалла.
Толстую крышку ногтями скребу -
Легче не стала.
Сны разгоню — потемнело вверху.
С небом не спорю.
Хлынет гроза, помогая стиху -
Если бы горю!
* * *
Страна есенинских берез,
Ты горестная свалка.
Чертополох везде нарос,
И прах Союза под откос
Летит без катафалка.
Реформы аховы у нас,
Чиновники бесстыжи,
Гребут, как будто напоказ,
И проживает Фантомас
На Клязьме — не в Париже.
А борзописцы и врали,
Чья стая кружится вдали
Над сытым зарубежьем,
Сегодня моды короли
В родном углу медвежьем.
* * *
Свет не видел такого мерзавца:
При любой непогоде в чести.
Но душой бесполезно терзаться
И колючие рифмы плести.
Беспрерывно везет негодяю
Или кожа породы толста?
Сколько зла сотворит, не гадаю -
Верю в тайную милость Христа.
Пусть мерзавец
на редкость вынослив,
И пасует закон перед ним.
Суд Господень -
теперь или после -
Безотказен и неустраним.
* * *
Шевельнулись лозы краснотала.
“Ты русалка?” -
Глубина донская
Этаких красавиц воспитала,
Посуху бродить не отпуская.
Приплыла, стройна и ясноглаза,
Ускользнула
от хмельного предка,
От лихого парня-водолаза,
Что девиц обманывал нередко.
Рулевая или повариха?
На каком рыболовецком судне?
Повествует горестно и тихо
Про свои неласковые будни.
Никакой в рассказе подоплеки,
Кроме тайной силы притяженья:
День-деньской
на пляжном солнцепеке
Загораю до самосожжения.
* * *
Вл. Муштаеву
Где хоровод
кабацких привидений
Расплескивал угарную тоску
С размахом от Парижа до Баку,
Бил зеркала
национальный гений,
Наверно,
мстил пьянчуге-двойнику.
Другая муза вспомнит
(ох, нескоро!)
Удержит нас от пошлого суда,
Избавит моралистов от позора:
“Когда бы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…”
* * *
В последний день
о чем скорбел Есенин?
Мне в стонах ветра
чудится упрек:
Могил не чтим,
бессмертия не ценим,
Оберегая
утлый свой мирок.
Над городами
нет привольной сини.
Деревья гнутся
в пасмурном плену.
Давным-давно
ушел поэт России,
Глазами выпил
неба глубину.
А на кусту рябиновом
багряно
Скопленье ран открылось
ножевых.
Таков поэт.
Он сам живая рана
