И остается, значит… Эх, далеко мне до сестренки-то по части волшебных фокусов-покусов, а Бич Божий наверняка защищен и от такого. Защищен уже тем, что он – вождь вождей, что имя его заставляет содрогаться самые отдаленные края света.
Нет у него защиты только от… да, от сновидений ему никуда не уйти. Правда, Аттила не видит снов. Обычно.
Но уж сонное-то зелье, зелье, призывающее сон, его проймет. Само по себе не повредит, а значит, и отвергнуто защитой не будет.
Остается позаботиться, чтобы во сне он увидел Смерть. Тогда-то вождь гуннов более не проснется в краю живых. Я могу сделать так, однако мне и самому необходимо это видеть. Значит, придется выпить того же зелья, ну а там уж – Серые Равнины не столь велики, чтобы я не сумел отыскать там то, что хочу отыскать…
* * *
Размеренный храп за шелковым пологом шатра. Размеренно скользящие тени от костра и дымящих факелов. Размеренное шуршание гравия под ногами часовых-телохранителей.
– Слышь, Варг, а правда, что в Империи бабы – не как у нас? Все из себя важные, белые, мягкие…
Сдавленный смешок.
– Нашу отмыть да подкормить, она тоже белая и мягкая будет. Не, братец Кьорн, чушь все это. Бабы и у нас неплохи. Вот золото, серебро – этого в Империи действительно до хрена. Сам видел.
– И как их еще никто не разграбил?
Клокочущий гогот, размеренное шуршание гравия под ногами часовых-телохранителей.
– Груд, объясни парню, а? Я уже стоять не могу… щас точно от хохота упаду.
– Падай, утром хоть будет на ком плети попробовать… Ладно тебе, шучу я. Кьорн, вот ты прикинь: куча золота лежит перед тобой, ты сколько унесешь, а?
– Мешок!
– Не-а. Не подымешь. Мешок, это мы втроем едва снесем… Ну так вот, Империя это золото веками копила. Кое-кто, ясно, за ним приходил, но они все были идиотами вроде тебя, Кьорн. Пытались утащить больше, чем могли, ну и…
– Надрывались?
– Типа того. С ножом в спине. Они не понимали: чтобы взять золото, надо взять его ВСЕ. Собрать такую ораву, чтобы ни одна монетка, ни одна крупинка серебра не прошла мимо наших рук. Дошло?
– Угу. А я думал, это чтобы драться…
Клокочущий гогот.
– Хорошо, что командует Аттила, а не ты. У Империи не бойцы, а сопляки, ты один с тремя справишься. А их там меньше, чем нас. Мы их просто сметем, и вот тогда – все наше, все!
Размеренный храп за шелковым пологом шатра.
Размеренно скользящие тени от чадящих факелов и костра.
* * *
Обычному человеку я бы просто скрутил сейчас шею. Этот – успеет проснуться до того, как я подумаю о таком, и присоединит мою голову к тем, что висят вокруг черного шатра…
