Кто сказал: «Все сгорело дотла,
Больше в землю не бросите семя?»
Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время.
Да. Однако это – не молчание мертвых каменных глыб. Это – молчание существа, которое смертельно устало от жизни, но лишено возможности от нее избавиться…
Материнства не взять у земли,
Не отнять, как не вычерпать моря.
Кто поверил, что землю сожгли?
Нет, она почернела от горя.
Это – молчание, которое порою не просто говорит – кричит, вопиет, взывает в яростной тоске! Не часто, не каждому, не первыми пришедшими на ум словами – но так, что этот крик услышит даже глухой от рождения. Или мертвый.
Как разрезы, траншеи легли,
И воронки, как раны, зияют.
Обнаженные нервы земли
Неземные страдания знают.
Короткие, отрывистые аккорды старой гитары. Сорванный голос исполнителя. Боль – в музыке, в словах… в незримой душе этой песни, написанной совсем для другого момента и по другому поводу…
Она вынесет все, переждет,
Не записывай землю в калеки.
Кто сказал, что земля не поет,
Что она замолчала навеки?!
Голос набирает мощь. Гитара творит такое, что не всякому оркестру под силу.
Где-то далеко за Разломом вспыхивает молния, но неизбежного громового эха почему-то нет.
Нет, звенит она, стоны глуша,
Изо всех своих ран, из отдушин,
Ведь земля – это наша душа,
Сапогами не вытоптать душу.
Капли чистого дождя, первого за полсотни лет, слезами скатываются по щербатым стенам разрушенных домов. Плач мертвого Города мог бы показаться надуманным, даже смешным – но никто его таким не назовет…
Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время…
Песня уходит туда, где прозвучала впервые.
Город – остается.
Наша жизнь – лишь короткий, безрадостный миг,
Что распят меж былым и грядущим,
Что поделен меж лучшим и худшим…
Наша речь – бессловесный, пронзительный крик,
Из которого делает случай
Упрежденье для следом идущих.
Только мы, избежавшие гнева владык,
Не забыли покуда слова старых книг.
Сквозь безумье заветов, стихий и времен
Пролегают следы Человека —
Вплоть до этого мрачного века.
Никогда, ни за что не поднимется он,
Не откроет запавшие веки,
Не покинет надежного склепа…
Только вырезан в камне предвечный закон:
«Наша жизнь – это сон, но и смерть – только сон».
Мы не знаем, что выпадет – тьма или свет,
Ведь никто не вернулся оттуда.
Но не ждем мы подарков иль чуда:
Пусть за Гранью – Ничто, пусть покоя нам нет —
Мы уйдем, ну а там будь что будет.
И кто прав был – лишь время рассудит.
Вечный ветер-бродяга, безликий поэт,
