Один из молодых людей отворил дверцу гардероба, и затолкал туда обеих девиц.
Открыли дверь, и вошел Беспалов.
— Может быть, поужинаете с нами? — спросил один из хозяев номера.
— Не хотите ли выпить? — спросил другой.
— ОхОтнО, — отозвался начальник, — рабОчее время кОнчилось…
Выпили, закусили.
— ВОт я смОтрю на вас, — заговорил Беспалов, — какие-тО вы странные ребята. МОлОдые, здОрОвые. ЧегО вы вдвОем сидите?.. ДевОк бы пригласили.
Тогда один из молодых людей встал, открыл дверцу шкафа, и оттуда вышли две прелестницы.
Беспалов помолчал, а потом промолвил:
— Ну, вОт, чтО я тебе скажу: КиО — г…О в сравнении с тОбОю…
Где-то в Средней Азии, в месте жарком и пустынном, имел свое расположение полк. И вот среди лета скоропостижно умер командир этой части, и его похоронили со всеми воинскими почестями. Замполит, как положено, отправил своему начальству в Ташкент отчет об этом мероприятии. Там были такие слова:
«Похороны прошли хорошо, личный состав остался доволен».
Некий москвич приехал в Тбилиси по делам и зашел на местный базар. Его внимание привлекли два человека — один из них продавал «молоткастый, серпастый советский паспорт», а другой — его покупал. Разговор при этом шел примерно такой:
— Послушай, я в двадцать девятом году родился, а тут — двадцать пятый… Нехорошо.
— Почему — не хорошо?.. Работать меньше будешь, на четыре года раньше на пенсию пойдешь…
— Потом смотри, у него усы короткие, а у меня длинные…
— А! Подумаешь — усы! Сегодня короткие, завтра выросли длинные!..
Ошеломленный москвич ринулся к стоящему неподалеку милиционеру.
— Тут у вас фальшивый паспорт продают!
— Ги-де?! — вскричал блюститель порядка и, придерживая кобуру, ринулся к тому, кто продавал документ. Выхватив из руки паспорт, милиционер посмотрел его и укоризненно сказал доносителю:
— Почему говоришь — фальшивый?.. Самый настоящий паспорт! Продавай, пожалуйста!..
И с этими словами он вернул документ «владельцу».
Один милицейский чин рассказывал такую трагикомическую историю. В некоем лагере среди зеков стало пользоваться популярностью такое незамысловатое стихотворение:
Нас триста лет татары гнули,
Но не могли никак согнуть,
А коммунисты так согнули,
Что триста лет не разогнуть.
Собственно говоря, популярными стали не сами стихи, в моду вошла татуировка, воспроизводящая этот текст на теле. И вот простой деревенский парнишка, который и в тюрьму-то угодил случайно, решил украсить свою спину этой стихотворной надписью. Татуирование в зоне стоит дорого, и ему пришлось продолжительное время копить деньги, чтобы оплатить эту художественную работу. Наконец, сделка состоялась, и спина бедняги подверглась весьма мучительной процедуре, каковую он героически терпел. И вот — первая после этого лагерная баня. Парень раздевается, оголяется его спина, и среди зеков начинается хохот. Оказывается, над несчастным подшутили. На его спине не стихотворный шедевр, а деревенский пейзаж: бескрайнее поле, по которому движется трактор с плугом. А сверху лихая надпись:
