Что проще сказать, чем сделать. Потому как «дядя Вася» был не вешалкой, а навороченным, как космический корабль, сенсорным тренажером. Две сотни датчиков, спрятанных под пластиковой «кожей», реагировали на любое микросотрясение. Реагировали сиреной и неудом в зачетке.
— Начинайте.
Ладонь, сложенная лодочкой, мягко сползала в карман, подушечки пальцев ощупывали кошелек, тянули его вверх. Но… предательски ревела сирена, и вспыхивали красным глаза манекена.
— Еще раз.
И снова ревела сирена.
— Еще. Сирена…
— Да он просто сломан!
— Кто сломан?
— Тренажер!
— Вы так думаете?
Инструктор подходил к манекену и с ходу, не глядя на карман, запускал туда руку.
Сирена молчала.
— А все потому, что вы боитесь. Боитесь — и напрягаетесь. И напрягаете руку. Она теряет эластичность, деревенеет, становится грубой и неуклюжей. С таким же успехом можно шуровать в чужом кармане кочергой.
Расслабьтесь и расслабьте мышцы. И тогда ваши пальцы легко «стекут» в карман. Понятно?
— Так точно!
— Повторите упражнение…
* * *
— Я устал с вами беседовать, — признался следователь. — Вы отрицаете очевидные вещи. Говорите, что получали паспорт в Брянске, хотя не получали. И что удивительно — нигде не получали. Нигде на территории бывшего Советского Союза. Вы не получали этот паспорт, хотя он есть. Хотя вот он!
Следователь еще раз пролистнул паспорт.
— Печати, росписи, оттиски… Поразительно!.. Где вы его взяли?
— Я получил его в отделе внутренних дел…
— Прекратите. Это, наконец, неумно. Два часа ночи! Вы хотите спать. И я хочу спать. Может, мы не будем мучить друг друга? Скажите правду. Мы все равно ее узнаем. Откуда у вас паспорт? Как вас зовут?
— Ну хорошо, я скажу. Моя фамилия не Евсюхов.
Следователь быстро придвинул к себе протокол.
— Моя фамилия Соломатин.
— Имя?
— Сергей.
— Отчество?
— Иванович…
Пусть будет Соломатин, как когда-то был. Так легче не сбиться, не запутаться в деталях.
Пусть будет Соломатин и будет его легенда. На проверку новой информации у них уйдет минимум неделя. А за это время он придумает что-нибудь еще. А потом еще… И забудет то, что следует забыть. Тем более что уже почти забыл…
* * *
Ту, первую свою жизнь он помнил плохо. Помнил, что жил в небольшом, на Северо-Западе России, городке. Жил как все — ходил в школу, на вылазки в лес, ухаживал за девчонками… и еще занимался спортом. Занимался фанатично, до одури. Потому что хотел стать чемпионом.
Но стать не мог. Длина ног не позволяла.
— Можно еще пару кругов? — просил он.
