— Ну слышь, парень, отпусти нас. Мы больше не будем, — затянули обычную в таких случаях песню убийцы.
— Конечно, не будете, — согласился представитель. — Потому что не сможете… — и, повернувшись в сторону машины, закричал: — Эй! Мужик! Да, да, ты, с лопатой. Возьми там еще четыре бутылки.
— Зачем четыре? — напряженно спросили бандиты.
— Ну вас же пятеро. Всего. Одну бутылку вы дали задатком. Итого еще четыре.
— Так ты что?.. В самом деле?
— А вы мне другого выхода не оставляете…
— Что? Копать? — крикнул от машины мужик с лопатой.
— Копай, дядя. Копай.
— А этоть… можно, чтоб для экономии, одну? А то ежели на каждого — то труднее. Потому как получается всего четыре. А земля здеся суглинок, лопата трудно идеть. Цепляеть лопата. А вот ежели одну, то легше. Одну я зараз. Одна она ширше, и кидать легше.
— Ладно. Давай одну.
— А бутылок?
— Бутылок четыре…
Этот бытовой, в общем-то, диалог убедил бандитов больше, чем даже свист пуль над головой. Бутылки за просто так платить никто не станет. Какой дурак станет отдавать водку за ненужную работу? Значит, работа нужна.
— Слышь, паря, это все он. Он нас подговорил. Мы не хотели. Ты скажи, чего сделать, чтобы нас не того. Чем помочь тебе. Мы разом…
— Ну не знаю, — пожал плечами представитель. — Водку я уже отдал. Мужик копает, старается. Что он, зря трудится? Ну вот разве только вы уговорите вон этого вашего приятеля мне правду сказать. Насчет товара. Тогда может быть.
— Уговорим. Да уговорим! Он мужик понятливый, — загомонили бандиты. — Ты только разреши! — и бандиты, подобострастно улыбаясь, поползли в сторону своего недавнего главаря.
— Ну что, разрешить? — спросил лже-Иванов. — Или, может, так вспомнишь?
— Ладно. Твоя взяла, — зло сказал шеф, — есть оружие.
— Это я знаю, что есть. Ты скажи, где есть. И у кого есть.
— Говори! — зарычали бандиты. — Говори, гад! Пока он согласен. Или мы из тебя все жилы… Говори!!!
— Город Новоковровск. От вокзала недалеко. Дом там бревенчатый…
— Адрес!
— Привокзальная, пять. Спросить Федорова.
— А ты часом не ошибся?
— Не ошибся я.
— Смотри. Если что не так, если ты что-нибудь вдруг перепутал, то я вернусь. Не один вернусь. С друзьями. И любого из вас, кого первого встречу, подвешу. За… язык. Промахнулись вы, ребята. В такую историю вляпались. Таким людям дорогу перешли, что лучше бы мне вас здесь пристрелить. Чтобы не мучиться.
— Не ошибся? — с угрозой переспросили парни.
— Да вы что? Нет, конечно! Привокзальная, тридцать пять.
