Руслан протягивает мне чашку с чаем:
– О пацанах ничего?
Я пожимаю плечами – ничего. Вот где я не состорожничал. Вот кого я не проинтуичил… Пацанов… И Колю.
Звонок Руслану.
– Рослик! – вскрикивает он, углядев номер.
И передает мне трубку.
Рослик не может по какой-то причине говорить обстоятельно. Вся информация наскоро. Торопливым голосом:
– Наши (то есть чеченцы, их внутренняя информация) передали. Убит майор Кусайцев… Ку-сай-цев… Александр Сергеич, слышишь меня?.. Но, скорее всего, это Гусарцев.
Я молчу. Онемел… Кусайцев – это Гусарцев. Фамилия зажевана… По-чеченски смешная!
Коля Гусарцев в Мокром?.. Убит?.. Это неожиданно. Это нелепо… Это как-то совсем с другой стороны картинки. Это с другой стороны. (Но если честно, я ведь только это и держал в голове.)
Я тихо спрашиваю Рослика – голос у меня упал, почти шепотом:
– А пацаны?
– Ничего не известно, Александр Сергеич. Больше – ничего.
Звонки на наши мобильные продолжаются. Мои информаторы. Трудятся!.. Звонят и по рации… Подробностей о бое в ущелье Мокром все больше. Опять про слепого, про его пулемет… Но о Гусарцеве и пацанах ничего.
Я возвращаюсь на свои склады… Информация могла залежаться на моем служебном телефоне.
Едва въехал в складские ворота, ко мне бросаются меня давно ожидавшие. Ефрейтор Снегирь… И с ним вместе пара солдат-грузчиков… Они сразу обступают меня и вразнобой расспрашивают… Шизы! Наши шизы погибли? Говорят, наших шизов, а?.. в Мокром?
Уже прослышали.
– Ничего не известно, – отвечаю.
Солдаты по едва приметному знаку Снегиря отходят в сторонку. Что-то секретное. Сам Снегирь стоит, топчется.
– Чего тебе?
Ефрейтор, помявшись и потоптавшись, высказывает свою думку – они, солдаты-грузчики, хотели бы помянуть… Эти шизы были для них как свои… Нет-нет, у майора Жилина солдаты ничего не просят. У солдат есть в загашнике немного выпивки. Малость!.. Но солдаты хотели бы не тишком… не тайком, а с моего разрешения… С разрешения майора Жилина… Все честно. Вечером… Утром на погрузке они будут как стеклышко. Это они обещают. Это он, ефрейтор Снегирев, гарантирует.
Я рявкнул:
– Рано хороните!
И отправил его. Ну, ловкачи… Не хватало мне воинской тризны. Ночной попойки!
Пришлю Крамаренко их проверить.
Я уже кожей ощущаю ползучий, притаенный ход новой поступающей, подползающей информации.
Я выпил, но немного. Я знаю, что в информации еще не точка. Звонят и звонят… Вчистую расстрелянная, сожженная в Мокром колонна не сходит с языка. Все только и повторяют… Мокрое… В Мокром… Мокрое…
