А тут такой удачный случай: из музея стибрили целых три рисунка. Поскольку речь идет о музейных экспонатах, вопрос о подлинности даже не стоит. Стоит вопрос о приобретении. Но и с этим не возникает больших проблем. Воры сами выходят на Шульцмана. Как там Шишкин говорил? «У меня же украли, ко мне же продавать пришли?» Что ж, похоже, так и было. Шульцману предложили определенное количество картин, Шишкин подсказал ему, какие из них имеют наибольшую ценность, в результате один из рисунков (а может, и все три) оказался в руках Шульцмана.
А дальше еще проще. У него имелись проблемы со здоровьем и был один знакомый коллекционер, который любил старых мастеров и идеально подходил ему в качестве донора.
Итак, выстроенная мной логическая цепочка плавно приводила к тому, что Шульцман рассчитался со своим донором не деньгами, а картиной. Рисунком одного из старых мастеров, который по своей эксклюзивности не мог быть оценен никакими деньгами. Да, вот она — ирония судьбы! Тот самый нефинансовый мотив, который я так тщетно ищу в деле об убийстве Шульцмана, неожиданно возникает в деле, связанном со спасением его жизни.
Плохо одно: ни в том случае, если бы Шульцман рассчитался за почку деньгами, ни в том варианте, если бы он расплатился картиной, история с его операцией не давала ни малейшего намека на необходимость убивать его. Тем более когда после этой операции прошло уже столько времени.
«Какого черта я вообще прицепилась к этой операции? — с досадой думала я, сваливая все на непослушный инстинкт, который своим неожиданным пробуждением увел меня, кажется, еще дальше от цели, к которой я и раньше была не особенно близка. — История почти десятилетней давности, кого она вообще может сейчас интересовать? И донор этот… Может, он давно уже в Америку эмигрировал. Продал свой рисунок — и свалил подальше от неласковой родины. А завтра еще в клинику попрусь… Ведь попрусь?» — спрашивала я неизвестно у кого.
«Обязательно попрешься», — пискнул на секунду вынырнувший из подсознания инстинкт и снова скрылся в глубинах. От греха подальше.
Разумеется, инстинкт оказался прав.
На следующее утро в самом начале рабочего дня я в полной экипировке следователя прокуратуры входила в двери нашей областной клинической больницы.
— Я из прокуратуры, мне нужно поговорить с заведующим, — тоном, не допускающим возражений, заявила я охраннику, сунув ему под нос свои почти настоящие корочки.
Охранник посмотрел на удостоверение, взглянул на меня и коротко отрапортовал:
