— Скорее, — сказал Сигмунд, — беги на кухню за стаканом воды.
— Зачем это?
— Обычная вежливость. Он наверняка хочет пить после долгого рабочего дня.
Маркус пошел на кухню, а Сигмунд остался в комнате встречать Монса.
— Привет, Сигмунд, ты здесь?
— Добрый день, господин Симонсен. Тяжелый был день в офисе?
— Так, ничего. А где Маркус? У меня для него небольшой летний подарок.
Монс вынул футбольный мяч из полиэтиленового мешка и показал его Сигмунду. В этот момент из кухни вышел Маркус с подносом, на котором стояло два винных бокала, наполовину наполненных водой.
— Хочешь стакан воды, папа?
Монс обернулся. Маркус приветливо ему улыбался.
— Ааааааааааааааааа!
Отец закричал, как кот, забравшийся на дерево, отошел на шаг назад, рухнул в кресло, где и остался лежать на спине и чудовищно стонать. Футбольный мяч покатился по полу и исчез под телевизором.
— Может, ты не хочешь пить? — спокойно спросил Маркус.
— Ты… ты… похож на…. маленького лорда Фантлероя! — сипло прошептал Монс.
— Правда, господин Симонсен? — отозвался довольный Сигмунд. — Он очень стильный.
Монс Симонсен был мирным человеком, и его взгляды на воспитание детей были вольными. Если Маркус приходил домой, как обещал, и не таскал сумки у старушек, он мог делать все, что угодно. Если бы он показался отцу с зелеными волосами и серьгами в носу и в ушах, Монс бы немного замялся, но не потребовал бы, чтобы Маркус немедленно перекрасил волосы в естественный цвет и вынул серьги. Может быть даже, он сам бы проколол себе ухо в знак солидарности с сыном. Конечно, он носил бы серьгу только дома. На работе это могло привести к кривотолкам. Но эти проклятые кудри заставили его вскипеть. Монс уже так давно не сердился, что забыл, как это делается, и именно поэтому гнев его был яростным.
Он встал, глядя на Маркуса с открытым ртом и дыша, как бык, нападающий на матадора. Потом он зарычал.
— Тебе нравится моя прическа, папа? — спросил Маркус, который все еще улыбался, хотя чувствовал надвигающуюся катастрофу.
Тут Монс взорвался:
— Ты похож на… Ты похож на… прощелыгу! — крикнул он.
— Что вы хотите этим сказать, господин Симонсен? — с интересом спросил Сигмунд.
— А ты заткнись… ты… Жабеныш! — ревел Монс.
Жабеныш заткнулся. Маркус больше не улыбался. Он замер, а отец скакал по комнате, размахивал руками и орал на него, выкрикивая слова, совершенно новые для них обоих, но он произносил их медленно, потому что никак не мог найти правильное слово, которое бы отразило переполнявшую его ярость.
