– И в чем же она будет заключаться, эта ваша просьба-поручение? – спросил Сергей.
– Ничего опасного или тяжелого. Вам необходимо будет сопроводить груз, практически вы будете выполнять работу экспедитора. Не по рангу, конечно, но нижайше прошу прощения. Вы сядете со своими документами, которые вам вернут, в грузовик с водителем и отправитесь в район Басры. Вас также будет сопровождать охрана.
– Почему именно я? Какая необходимость в том, чтобы груз сопровождал именно я? – спросил Сергей.
– А я вам сейчас объясню, это довольно просто, – терпеливо начал имам. – На дорогах разбойничают полицейские – эти шакалы, которые раньше служили Саддаму, а теперь продались американцам. К русским они по-прежнему испытывают симпатию – и машину проверять не будут. К тому же автомобиль будет маркирован, как гуманитарная помощь России народам Ирака. Документы на груз мы организуем… На американских блокпостах, а именно они контролируют территорию в районе Басры, у вас с вашими-то документами также будет меньше проблем, чем, скажем, у них, – и он показал на охранников, стоящих как изваяния за его спиной.
– А что за груз будет в машине? – поинтересовался Сергей, впрочем, прекрасно понимая, что этого ему не скажут. И он не ошибся.
– А вот это вам знать совершенно необязательно, во всяком случае, сейчас. Одно могу сказать: это не оружие, не наркотики, ничего особо предосудительного. Пусть вас не мучает совесть, – ответил имам.
– Вопрос о том, могу ли я отказаться, по всей видимости, риторический? – спросил Сергей просто на всякий случай.
– Вот видите, вы и сами все прекрасно понимаете, – с нехорошей улыбкой ответил Хузайма.
– И все же, что меня ждет, если я откажусь.
– Да ничего особенного, вам просто отрежут голову, перед телекамерами! – любезно сообщил имам все с той же нехорошей улыбкой.
Россия, Москва, МИД
Альберт Филозович Стремоухов, вытянувшись в кресле, гипнотизировал напольные часы, стоящие напротив его рабочего стола, он с нетерпением ждал конца рабочего дня. Часы гипнозу не поддавались, и темные витые стрелки, казалось, вросли в отсвечивающий золотом циферблат. Но вот длинная стрелка, дернувшись, коснулась римской цифры двенадцать, сбрасывая с себя в вечность шестьдесят липких тягучих секунд. Часы гулко пробили пять раз. Пора! Альберт Филозович встал и начал собирать со стола бумаги, напевая что-то себе под нос. Мысли его были уже далеко от мидовской высотки с ее зеркально-деревянными лифтами, мраморными переходами и чопорными чиновниками, от пыльной, душной и бестолково-суетной Москвы. Мысли Альберта были уже на берегу подмосковного пруда, заросшего мелким камышом, в маленькой, уютной двухэтажной дачке, снятой им три дня назад, где ждала его Вика. Вика! Вика!
