Но Наташе было не смешно.
– Что же теперь делать? – растерянно произнесла она, только сейчас неожиданно понимая, что, в сущности, ничего не знала о Владимире Свиридове, о роде его занятий, пристрастиях, наклонностях. О его прошлом. О том, на что он способен. Она подумала, что вялые слова, которые он принужденно-добродушно цедил из себя, приходя с дежурства, были совсем не тем, что он хотел бы сказать, они были маской, лживой маской, полностью устраивающей его.
Он обманывал ее. С самого начала обманывал. Быть может, только в ту, самую первую ночь он был искренен, а потом надел маску, сделавшую его чужим – просто она сразу не поняла этого. Да, он обманывал ее. Нет, не эти голые девки, которые сосут ему член и становятся раком по одному его кивку… Нет, они как раз неважны. Это можно простить. Но то, что он стал убийцей и был всегда убийцей, потому что не может дебютант в деле смерти сработать так хладнокровно и четко, как в этом «Юниверсе»… Этого нельзя простить.
И еще – Димка…
Она едва удержала стон, подумав, что у нее с этим чужим и новым для нее человеком, который мог хладнокровно замочить четырех живых людей, а потом как ни в чем не бывало развлекаться со своим Фокиным в обществе проституток, – с этим чужим человеком у нее есть сын.
Который не знает, что его папа убийца, который просто хочет, чтобы у него был папа.
Свиридова решительно вскинула на Краснова глаза и сказала:
– Что вы намерены делать?
Он пожал круглыми плечами:
– А что я должен сделать как всякий законопослушный гражданин? Отнести эту пленку и этот диск куда следует. То есть в ментовку.
– Почему же, в таком случае, вы принесли этот компромат мне, а не в ментовку? – жестко спросила Наташа. – Ведь вы могли отнести. Почему же вы этого не сделали, Краснов? Что вам нужно?
– Вы сильная женщина, Наташа, – одобрительно сказал детектив. – С такой можно не крутить и не вилять вокруг да около, а говорить сразу, напрямик!
– Так говорите! – бросила она и судорожно закурила, стряхивая пепел прямо на столик.
Краснов выдержал паузу, неопределенно улыбаясь и наблюдая за ней. Как-то сразу он сделался похож на сладкого, липкого, вкрадчивого паучка, уверенно, плавно и нагло опутывающего ее, Наташу, круглыми и бесстыдными, как он сам, словами.
– Что мне нужно? – произнес он наконец. – То, что мне было нужно с самого начала, только в существенно больших масштабах.
– Значит, деньги?
– Деньги.
– Сколько? – в упор спросила Наташа. Спросила, как выстрелила. И с каким удовольствием она и выстрелила бы, но не этим вопросом, в котором за деревянной, наигранной выдержкой беспомощно пузырился страх, не этим вопросом, а пулей – точно такой же пулей, какую ее муж Владимир всадил этой ночью в грудь живого человека. – Сколько? – повторила она, и голос ее дрогнул.
