14
Чувства ничего не говорили Аллигатору. Он вышел от Гримза, скрипя зубами. Втиснув мощный торс в огненно-красный "ягуар", Бронсон со злостью вдавил педаль газа. Машина взревела и ринулась вперед.
Скорость всегда действовала на Гарри успокаивающе.
Из окна автомобиля мир казался не более чем пестрой кинолентой. Машина каким-то таинственным образом защищала своего водителя от жизненных перипетий. Как правило, мрачные мысли рассеивались сами собой.
После беседы с вице-президентом "Мотордженерал" Чарльзом Гримзом Аллигатор все еще никак не мог прийти в себя. Ягуар уже мчался за сто двадцать. Здания, люди, зеркальные витрины супермаркетов, рекламные постеры сливались в один бесконечный поток. Аллигатору казалось, что еще мгновение - и он вырвется из того ужаса, в который погрузился.
Страх, словно змея, заполз в душу Бронсона, сдавил горло, напитал тело отвратительной горечью. Сколько ему осталось - день, месяц, час? И что потом? Годы тяжелого безумия или расчетливая холодность сознания, присущая серийному убийце?
Жизнь потеряла смысл. Если еще час назад он с полным правом мог гордиться положением, работой, друзьями, мировоззрением, наконец, то теперь не осталось ровным счетом ничего. Четыре года - вот истинная длина его жизни. Четыре года!
- Кто я? - шептал Бронсон. - Кто?
Город вытянулся в линию. Стрелка спидометра дрожала на отметке "180".
"Если я превращусь в законченного психопата, буду ли я осознавать это или мои действия примут ярко выраженный бессознательный характер? невесело размышлял Аллигатор. - Может статься, что безумие наденет маску внешнего благополучия и рассудительности".
Он видел тех людей. Пустые, нервные лица. Глаза словно у мертвых рыб. Тихое бормотание. "Нет! - закричал Бронсон. - Я не хочу!" Из нервного напряжения Аллигатора вывела полицейская сирена.
- "Ягуар" номер эн-эр-тэ сорок пять - восемьдесят девять, остановитесь!
Бронсон дал по тормозам и встал у обочины.
- Предъявите ваше водительское удостоверение, сэр.
Гарри вышел из машины и достал магнитную карточку водителя. Полицейский пробежал по документу сканером и, прочитав на жидкокристаллическом экране сведения, ехидно усмехнулся:
- Жить надоело, мистер? Или давно пешком не ходили?
- Виноват, - сказал Бронсон, - исправлюсь.
- Это не взлетная полоса, мистер Бронсон, а федеральное шоссе. Полицейский выглядел не слишком дружелюбно. - А вы управляете не самолетом, сэр. Извольте уважать федеральные законы!
