И вот сегодня я пренебрегла офисным стилем по полной программе, преследуя и свои тайные цели – пусть Ленечка увидит! Он, конечно, неоднократно видал меня в купальнике, как, впрочем, и без оного, но это же совсем другое. И дружки эти его новоявленные пусть видят, а в особенности разные там партнерши…
– А у вас шов разошелся, – вдруг сказал парень.
– Что? Где? – всполошилась я, судорожно оглядывая себя.
Ну точно, боковой шов на юбке разъехался, открывая на всеобщее обозрение мою стройную ножку аж до самой… Неужели я так в метро и ехала? А теперь мне об этом непонятный тип говорит? Блин! Как я теперь Ленечке вместе со всей его компашкой на глаза покажусь? Ну что ж мне так не везет-то, а? Запасные колготки после той истории в общаге я уже с собой носила, а вот до иголки с ниткой дело еще не дошло…
– Пойдемте, я зашью, – вдруг решительно сказал парень, схватил мою руку и резво потопал по коридору, таща меня за собой.
Ну все, привет, театральный маньяк! Маскируется под охранника, усыпляет бдительность, а потом под каким-нибудь предлогом затаскивает в свое логово – наверняка в таком большом театре есть никем не посещаемые уголки – и… Дорисовать свою страшную участь я не успела – мы остановились у двери с табличкой «Костюмерная». Так вот где гнездится маньяк! Но ведь костюмерная, насколько я догадывалась, весьма посещаемое в театре место… Покричать, что ли? Ленечку позвать? Или «помогите, насилуют»? Ага, как в анекдоте: «Не ори, дура, сам справлюсь»…
Парень затащил меня внутрь и оставил посередине, а сам нырнул в какой-то шкафчик. Бежать! Но я не успела – парень вернулся с иголкой, встал на колени на начал ловко стягивать шов прямо на мне.
Чувствовала я себя донельзя глупо. Что ж такое, почему я вечно во всякие идиотские истории влипаю?
– А вы актриса? – поинтересовался парень.
Еще и издевается!
– Нет, я журналистка, – с достоинством, несмотря ни на что, пояснила я.
– О мюзикле писать будешь? – перешел на «ты» портняжка. Зашивание одежды, как ничто другое, сближает людей!
После этого вопроса я почему-то успокоилась и начала рассказывать:
– Да, но не о самом мюзикле, а о художнике по костюмам. Я из газеты «Фэшн».
– Да? – оживился парень, ткнув меня иголкой в мягкое место. Я ойкнула. – Извини! – воскликнул он. – А ты его знаешь? Художника, я имею в виду.
– Нет еще, обещали познакомить.
– А что ты о нем слышала? – продолжал допытываться он.
Я уже смутно догадывалась, с кем повстречалась на узкой дорожке, поэтому охотно доложила:
