«Умные все, блин, такие, — гневно огрызнулся Александр Борисович. — Один я дурак».
Ирина накрыла мягкой ладонью его руку и сказала:
«Жизнь не кончилась, Саша. Жизнь продолжается. Поверь мне, все утрясется».
* * *
— Жизнь продолжается, — усмехнулся Турецкий, выпустил изо рта клуб табачного дыма и убрал зажигалку в карман.
Постоял, глядя на мокрые деревья сквера, покурил, подумал.
— И чего я бешусь? — пробормотал он. — Не мне первому приходится менять жизнь со всеми ее чертовыми привычками. И не мне последнему. В конце концов, это не могло продолжаться бесконечно.
Подул влажный ветер, и Александр Борисович неуютно повел плечами.
— Кончай валять дурака, Турецкий, — сказал он себе. — Иди домой и помирись с женой. Это будет первым шагом к новой жизни. А что? Первый шаг и должен быть таким — обычным, будничным. Смиренным, — с усмешкой добавил он.
Александр Борисович швырнул окурок в урну, вздохнув, встал со скамейки и, опираясь на палку, двинулся по асфальтовой дорожке к выходу из сквера.
На улице начинало стремительно темнеть, чему немало способствовали сгущающиеся на небе тучи. Когда Турецкий вышел из сквера, стало по-вечернему темно и прохладно. Народу было мало. Да почти и не было. В поздний час приличные люди предпочитали сидеть по домам, со своими семьями, а не шляться по улицам города — черт знает зачем и с какого рожна.
Домой! К жене!
От этой мысли Турецкому вдруг стало тепло и уютно. Александр Борисович ускорил шаг. Покалеченная нога побаливала, но он старался не обращать на нее внимания. Ну, болит и болит, мало ли у кого что болит. У тебя вот нога. А представь, каково сейчас тем, у кого раскалывается от простуды башка или ноют скрученные артритом суставы. Представил? То-то же.
Турецкий вышагивал быстро. Вскоре он поравнялся с автобусной остановкой, задержался здесь на минуту, но, поскольку автобуса не было и даже не виднелось на горизонте, решил дойти до метро пешком. Чтобы срезать путь, он решил пройти через дворы.
Дворы были так же пустынны, как и улицы. Моросящий дождь сделал то, что не под силу никому, — разогнал старушек и подростков, этих истинных хозяев московских двориков, по квартирам. Путь Александра Борисовича лежал через россыпь гаражей-ракушек. Он уже свернул с дороги на узкую бетонную тропку, когда услышал поблизости чей-то громкий крик. На мгновение Турецкий замер на месте, весь превратившись в слух. Крик повторился. Это был слабый женский или, скорей, даже детский крик — крик боли и ужаса.
