— Нет, — со смехом ответил мотоциклист, — Слон — это мастер из пятого цеха, его в поселке все знают, он уже лет тридцать на заводе. У нас там рабочий район, бандюки долго не держатся. Ну попадаются, конечно, уроды вроде этих, а так в основном нормальные мужики.
— Ты говоришь, этот Слон — друг твоего брата?
— Не, он отец моей сестры. Но если бы я этим сказал, что Слон — и мой отец, они бы сразу поняли, кто я.
— А кто ты? — уже с улыбкой спросил Антон шустрого парня.
— Это… смотря для кого… — туманно ответил мотоциклист и натужно закашлялся.
— Чего у тебя с голосом? В горле запершило? — участливо спросил Плетнев. — Погоди, дай-ка я в сумку загляну, у меня там, по-моему, осталась бутылка воды. Может, глотнешь?
— Не, не надо! Это потому что я с ними старался басом говорить, для солидности… Ладно, поехали. Только крепче держись! И шлем надень, — сказал мотоциклист, отстегивая от кофра на багажнике шлем и передавая его Антону. — Поедем быстро, я медленно не умею, — весело заключил он, хлопнув себя по бокам. — Давай хватайся!..
Антон обхватил парня со спины и сцепил пальцы в замок у него на животе. Удивился, до чего же тот худенький. Но, видать, крепкий, поджарый. Или это ощущение от жесткой кожи куртки-косухи, застегнутой «молнией» до горла…
Ехать оказалось не близко. Пока добрались до первых, городских уже домов, совсем рассвело. С победным ревом мотоцикл промчался к центру города и, сбавив скорость, и соответственно с меньшим уже шумом, подкатил к двухэтажному старому зданию с облупившейся штукатуркой на кирпичных стенах и красной вывеской у входа. Это была городская прокуратура.
Солнца еще не было, улицы пустынны. Они промчались по безлюдному городу, который, казалось, словно вымер. Чистенький, белый и… пустой. Странное ощущение.
Антон слез с мотоцикла, стал снимать шлем. Положил на сиденье. Надо было как-то поблагодарить парня, руку там пожать, слова какие-то сказать. Но Плетнева чуть покачивало от непривычно быстрой езды по дороге, которая все время петляла.
— Ну как, нормально себя чувствуешь? — спросил мотоциклист, снова слегка приподнимая забрало шлема, словно не желая открывать перед Антоном свое лицо. Странный парень, подумал Плетнев. Ну не хочет — его дело.
— Спасибо за помощь, — сказал он наконец и протянул руку. — Давай хоть познакомимся. Меня Антоном зовут.
Парень помедлил, потом стянул с руки перчатку и тоже протянул руку: ладонь у него была узкая, с длинными пальцами, ногти которых были покрыты розовым, почти прозрачным лаком. И еще — колечко на мизинце.
