– Но ведь нужно как-то это преодолеть, – шепотом убеждал Марк. – Вот увидишь, дальше будет совсем по-другому.
Но представить, что дальше будет по-другому, невозможно, невыносимо тошнит от запаха плоти и от липкой спермы, и хочется только одного: скорее выбраться из этого потного, мокрого хлюпанья, которое неизвестно почему называют красивыми словами «добиться», «соединиться», «взойти на ложе». Какое там «соединиться»! А люди этого ищут, добиваются, даже идут на преступления, но зачем – того не понять из-за двери железной девственности, когда находишься с той, другой ее стороны.
Таня почти завидовала Фаусте Петровне, оставшейся в гостиной в строгом, чистом одиночестве. Наверно, сидит и смотрит вдаль, а на душе у нее светло и печально, и дух ее устремляется к концу земель, вслед за паломниками, которым она вылечила ноги.
А Фауста действительно сидела перед стеклянной стеной и неотрывно смотрела, но не вдаль, а вниз, в гущу деревьев, в которой шевелилось что-то темное и бесформенное. Прекрасная доктор впервые сидела перед окном как старая женщина: урчащий мягкий кот на коленях и тихая жалобная музыка старинного романса на стихи Пушкина:
Цветы последние милей
Роскошных первенцев полей.
Они унылые мечтанья
Живее пробуждают в нас,
Так иногда разлуки час
Милее сладкого свиданья.
И не светлая печаль, а тоска грызла сердце доктора. Так вот она какая, последняя любовь. Последняя, неразделенная – а, казалось бы, ей должен сопутствовать ясный свет мудрости, грустная улыбка понимания и всепрощения. Но нет, подлые животные страсти не хотят отхлынуть, лезут наверх, корежат ровную поверхность безобразными горбами и шишками, выделяются какой-то белой густой мутью. Только начнешь мечтать о покое, о чистых, как неизвестно откуда валится опять эта лихорадка, и мутит голову, колет в груди, и скручивает живот, словно судорогой. А чем старше становишься, тем уродливее делаются эти физиологические вздрагивания. И тело сдает: там болит, там ноет, и ни на что нет сил, только проклятая лихорадка гоняет по телу жар – вверх-вниз.
Да и в душе уже не остается сил для этой последней, невкушенной любви. И хочу его видеть, и не хочу, и не могу не видеть, ищу его каждую минуту – не нахожу, ласкаю в мыслях, целую взасос, обнимаю: в мыслях легко, нигде не болит, нигде не давит и не воняет, словно ты чистый, но у чистых не бывает таких мыслей, они отделили ночь от дня и землю от моря. А ты корчись здесь, среди безнадежного завывания ветра и колыхания больших деревьев у озера, где бродит похотливый и жестокий зверь. Бродит, ставит одну за другой на влажную от дождя глину прямые мощные лапы: шлюмф-шлюмф, царапает асфальт длинными когтями. Вот она, вот она, последняя любовь: хочу его видеть и не хочу, хочу и не получу, и даже не из-за той, другой, а просто сил больше нет подойти и взять то, что хочется.
