Нет кроме смертных интересов
Смертельных, в смысле
Никаких иных
Интересов
* * *
Пока ускользающий дух
Скользит за прозрачную ширму
Шёлковую
Мы здесь опознали лишь двух
Его аватар — Перво-Шиву
И Перво-Будду
Мистификационных
Когда же она не спеша
Разденется — Вот душа
Наша! –
Опознаем её
* * *
Где Маркс свои листки
В тиши марал — там Разин
Скрипящие мостки
Гнева народного
Железным гноем мазал
Безумный
И к нам от древних ханов
Входил немыслим, как Стаханов
Новейших времён
Через головы всех Марксов
* * *
Оставив след полупрозрачный
На голубой эмали неба
Стоит внизу прямой и мрачный
Иссиня-чёрный словно эбо-
нитовый
Штырь
Кто он? — да нет, не подпоручик
Он просто армии поручен
На время
А так-то — он гений
Поэт он
* * *
Где же ангел под небесами? –
Умирая Святой Сусанин
Вопрошал не гневаясь
Выпивая с поляками
На брудершафт напиток
Смерти с большими раками
Страшных запредельных пыток
Взаимных
* * *
Когда мерцавшая звезда
Среди иных пустых пульсаций
Явилась в Вифлеем — тогда
Скотам даже стало казаться
Что всюду некий странный трепет
Пробегает
Что они — ужас что! но терпит
Их кто-то
Заради собственного терпения, любви и надежды
* * *
Сидят евангелисты
Как будто бы евреи
По виду
Вдоль длинной галереи
И псевдомускулисты
Мускулисты, в смысле, духовно
Обтянутые кожей
О чём-то невозможном
Переговариваются
По мотивам поэзии Арбузова
Лондон * 1995
Предуведомление
В предуведомлениях к предыдущим сборникам этого цикла — стихи по мотивам чужой поэзии — я, как правило, акцентировал тему моего смирения, покорного следования взятому материалу, умерения поэтических амбиций. Ну, в общем, известный мотив поэтического смирения паче гордости. И вот теперь, дабы не выглядеть именно подобным лицемером, отмечаю для всех, да и для себя, в первую очередь, что по прошествии некоторого времени просто неспособен выделить чужой материал, припомнить не свои слова и даже чувства, подвигавшие меня в случае каждого конкретного стихотворения как-то настраиваться на сопереживание. Ничего не помню. Вижу только тексты. Достаточно обычные свои тексты. А впрочем, иногда мелькает в них что-то — и опять они не мои.
* * *
Мне было три года
А братишке — шесть
Мы сидели у входа
В храм
И вдруг посыпалась жесть
С крыши
На пустую дорогу
Так я узнал про Бога –
Что Он есть
* * *
Я тронул её за юбку
А юбка-то и озлилась
Я было отдёрнул руку
Ан нет — рука прицепилась
Уж рвал я её, отрывал –
А нет! вот с тех пор и стал
Как приклеенный
Или, если хотел отцепиться –
то отцеплялся, но уже
без руки
* * *
Я взлетел на коня
