— А хочешь, и тебе, Лара, путевочку в Голливуд выпишу?
— Ты, что ли?
— Ага, я. Перетру с кем надо, тебя в стриптиз-шоу возьмут. Будешь бедрами под музыку крутить…
— Ночами не сплю, только об этом и мечтаю. Пошли отсюда, Вика…
— Вы домой?
— Ну конечно. Мне вот уже не терпится потренироваться. Счас перед зеркалом раздеваться буду, под музыку…
— Меня позови.
— Ага, размечтался… Пошли, Вика…
Только не Лара повела ее за собой. А Вика потянула ее в подъезд. Схватила за руку и вперед. А все потому, что во двор въехали два джипа. Те самые. Они катились к ним.
* * *
Клод въехал во двор и увидел свою «пшеничную мечту». И она увидела его машину. Схватила свою подругу и вместе с ней чуть не бегом в подъезд. Глупенькая, разве от него таким макаром уйдешь?
— Во, пацан знакомый, — заметил Чес. — Жалыба, в натуре!
Точно, три пацана, с ними только что разговаривали девчонки. Одного Клод знал. Гена. Новый вышибала в его клубе.
Клод подъехал к дворовой шпане, остановился. Велел Чесу позвать Гену.
— Жалыба, дуй сюда! — потребовал тот.
Гена не заставил себя упрашивать. С улыбкой до ушей забрался в машину. В глазах восторг. Как же, его удостоил вниманием сам Клод!
— Чо за мыши с тобой были? — спросил Чес.
— А-а, эти… — замялся Гена. — Так это Ларка и Вика, подружки мои…
— Сразу с обеими дружишь?
— Ага.. Только без этого… Ну, без трах-тарарах…
Очень доходчиво объяснил.
— С кем? С черненькой или с беленькой?
— С черненькой, с Ларкой…
— Хорошая девка, я бы ей вдул! — гоготнул Чес. — Танцами, случаем, не занималась?
— Да нет вроде… А что?
— Можно в наше шоу пристроить. Фигурка у нее класс!
— Ага, точно, — расплылся в довольной улыбке Гена. — Я ей уже предлагал…
— Молоток, ловишь мышей, — похвалил его Чес. — Ну и как, согласна?
— Да нет. Ей это ни к чему. Она в институте учится. И предки у нее не слабо зарабатывают…
— А этой, Вике, предлагал? — спросил Клод.
— Да вы что? — вытаращил глаза Жалыба. — Вике только скажи такое, обидится на всю жизнь. Здороваться перестанет…
— Что, такая обидчивая?
— Вика у нас чистое золото. Лучше не бывает. Повезло Игнату…
— Игнату? А это что за фрукт?
— Да кореш мой. Он сейчас в армейке, в морпехе служит. Вика ждет его. Никто никого так не ждет, как она…
— Ангелочек, в натуре, — усмехнулся Чес.
— Ага, святая, — без всякой задней мысли согласился Гена.
— Сколько ей лет?
— Восемнадцать…
— А сколько еще пацана ждать?
— Да Игнат вот-вот будет. Два годка отпахал, хватит, на хату пора…
— Под крылышко к Вике?
