Бардак является нормальным состоянием моей постели вот уже много лет. В дебрях смятого одеяла и пледа можно найти решительно все, что угодно. Впрочем, со вздохом глубокого облегчения зарываясь лицом в подушки, наконец расслабленный и довольный, я ни за что не ожидал найти в самом дальнем углу моей не такой уж и широкой кровати то, что я там нашел. Скорее нащупал. Пальцы уткнулись в мягкое, теплое и живое. И оно послушно повернулось в ответ на прикосновение, выныривая из-под одеяла бледным контуром Шуркиного личика.
– Привет, - прошептал он, улыбаясь и сонно моргая на меня большими глазами.
– Что ты здесь делаешь? - несколько ошарашено поинтересовался в ответ я. Он ощущался таким теплым в моих руках, таким… согревающим, что я только теперь понял, что, оказывается, порядком промерз на промозглом ночном ветру.
– Прячусь, - незатейливо ответил он. - Подумал, что ОН вряд ли станет искать меня в твоей кровати.
Все еще говоря это, он бесхитростно уткнулся носиком мне в плечо, абсолютно уверенным движением пододвигаясь поближе и устраиваясь у меня под мышкой.
– Э, братиш, - начал я, собираясь намекнуть, что ему, пожалуй, неплохо бы перелезть все же к себе наверх, но… его щуплое тельце оказалось удивительно приятным, совершенно необъяснимым образом уютным у меня в руках.
От его волос едва уловимо, почти что интимно пахло медом.
Такой тайный, секретный запах. Только для своих. Этим запахом было упоительно сладко дышать.
Интересно, а как я пахну для него?
В густых тенях одиноко поскрипывала рама и сопел мне в ключицу Шурка, надежно укрывшийся в моих руках. Темнота царила над нами, стирая грань приличного и неприличного.
Время замерло на границе меж завтра и вчера, и даже часы в квартире наверху торжественно замолчали.
Я почувствовал, что начинаю проваливаться в сон, но все еще рассеянно цеплялся за удивительное ощущение: мой младший братишка спит у меня под боком. Теплый, безопасный, родной.
Как хорошо…
Бом! Бом! БОМ!
Эра абсолютного времени. День 0,068
Хорошо в жару лежать на спине и ничего не делать. Что я и делаю. Сверху смотрит на меня потолок в редких черных точках убитых комаров. Он не выдаст, он не продаст.
Тик-так. Тик-так. Сопят в тишине сонные часы.
Так уж сложилось, что мне надо ненадолго пропасть с широкоформатных экранов. Отлежаться в тишине, пока я еще не всем на лапы успел понаступать.
