* * *
Он недоуменно разглядывал собственные путы и пытался выдернуть руки из моих прекрасных полотенец.
— Что все это значит? — истерически вопросил он, заметив меня на пороге. — Вы так со всеми обращаетесь? Почему я спал, почему меня связали? Я пришел к вам за помощью, а вы… И где ваша Иванова?
— Иванова — это я, — сообщила я. — Простите, что мой секретарь вас связала.
Я лихорадочно соображала, что бы ему сообщить такое, чтоб он поверил.
— Просто она немного перепутала вас с одним дебоширом и пьяницей, — наконец нашлась я. — И решила таким образом защититься. Этот дебошир постоянно ко мне пристает, и мы совершенно не знаем, как с ним управиться…
Я помогла ему развязаться. Теперь он сидел, сердито косясь в сторону кухни, откуда доносился голос Ритки.
— Вы все-таки поосторожнее, — жалобно сказал он. — Я думал, с ума сойду…
— Извините ее, пожалуйста, — еще раз попросила я. — У нее с нервами не в порядке.
— Да переживу, — махнул он рукой, — даже забавно как-то… Вроде шел к вам за помощью, а вы меня повязали… Забавно…
Он цокнул языком и хихикнул.
— Так я к вам вот по какому делу, Татьяна Александровна… Вроде помощь мне ваша нужна. А Потугин говорит, вам цены нет. Все, что угодно, отыщете — из-под земли достанете. Дар у вас особенный…
Я засмущалась.
— Ну уж из-под земли… Ваш Потугин преувеличивает.
— Зовут меня Владимиром, но вы можете звать просто Володей. Дело тонкое, связанное с одной вещицей. Друг мой недавно был убит, а вещица эта исчезла, вот я и подумал, может, поможете?
Я насторожилась. Если пять минут назад я была склонна думать, что Ритка все безобразно перепутала и этот парень совершенно никакого отношения к Гараяну не имеет — просто похож, то теперь признание в том, что у него убили друга и пропала некая вещица, вновь укрепили во мне подозрения, что он имеет прямое отношение к Арташесу Левоновичу.
— Давайте по порядку, — сказала я. — Обещать вам своего участия я не буду пока, но ситуацию мне изложите. Если можно, поподробнее.
— С чего же начать? — наморщил он лоб.
— С друга. Как его звали?
— Имя у него было смешное. Арташес. Арташес Левонович Гараян. Может, слыхали про такого?
* * *
Я постаралась сдержаться. Ничем не показывая, что знаю этого проклятого Гараяна, который ворвался в мою тихую жизнь, как Эль Нинья, я покачала головой:
— Нет. Кто это?
В его хитрых глазках мелькнуло недоверие.
— Как? Вы его не знаете? Да полно вам, голубушка! Нет в Тарасове такого человека, кто не знал бы Арташеса!
