На лавке и впрямь сидел молодой человек, по скучающему виду которого можно было догадаться, что он здесь дежурит или кого-то ждет. Я подсела рядом и, стараясь не смотреть на кровавое пятно на асфальте, достала сигарету. Черт возьми, как предательски дрожала рука!
— Будешь? — кивнула я на пачку.
— Давай. — Молодой милиционер в штатском, на вид совсем еще мальчишка, обрадовался хоть минутному развлечению и схватил даровую «Мальборо».
— Что здесь произошло утром? Говорят, «Скорая» приезжала. Мне из окна было видно, — спросила я как бы между прочим. — Случайно не знаешь?
— Парень разбился. Да вот, совсем недавно. Обычно хоть ночью…
— Опознали?
— Сразу же. У него в кармане таких вот карточек полно было, там и телефоны всякие, и фамилия.
Молодой, зеленый милиционерик достал из кармана несколько визитных карточек, я невольно вздрогнула — они все были запачканы свежей кровью.
Черными буковками на сером фоне на четырехугольнике было написано: «Пташкин Сергей Александрович. Ведущий программ». А в уголке — знакомый, разрекламированный везде значок радио «На всех ветрах» из перекрещивающихся стрелок. Все, больше никаких сомнений. Ровные буквы на визитке как-то сами собой начали дрожать, разъезжаться в сторону.
— Родителям позвонили? — спросила я, пытаясь поскорее унять волнение.
— Матери дозвонились сразу. Василий еще отцу должен позвонить, он, говорят, шишка какая-то… Сейчас Васька придет — опрашивать начнем…
Паренек затушил бычок и широко зевнул. Было видно, что ему самому до смерти надоели все эти бесконечные убийства и самоубийства, выброшенные, повешенные, утопленные…
— Какой Васька?
— Васька Мирошниченко, из второго Заводского отделения, — нисколько не удивился моему вопросу скучающий парнишка. — Он тут был уже, сейчас опять подойдет…
Я встала. Все ясно, больше здесь можно не задерживаться. Пусть Васька работает, уточняет детали, а я потом найду способ узнать всю собранную им информацию. К счастью, у меня есть в органах испытанный друг Володька, который ради меня какую хочешь информацию достанет.
— А может, вор? Воровать лез? У него в карманах ничего такого не нашли? Типа чужого золотишка? — спросила я последнее, что сейчас меня интересовало.
— Да нету, — отмахнулся парень. — Только вот карточки эти да денег пятерка. И еще эта… упаковка с презервативами. К девке, говорят, лез.
Не знаю почему, но у меня было сильное желание зареветь. Эти презервативы меня совсем доконали. Я даже кулаки в карманах сжала. Ну что за жизнь такая у нас нескладная? Вот тебе и конец известнейшего в Тарасове человека — с пачкой презервативов в кармане.
