— И что же Роман? Где он сейчас? Только не говорите, что этот человек и Роман Альбертович Лозовский — одно и то же лицо.
— А я и не говорю, — отозвался Владимир. — Отсидев в тюрьме три года, Роман бежал. Больше я его не видел. Честно говоря, думаю, что он уже мертв. Точно так же, как и его Юля. В память о нем у меня остался напиток и… вот эта история. Ничего, что я рассказал ее вам… женщине, которую вижу в первый раз?
Я была уверена, что Корсаков лукавил: он не похож на человека, который просто так стал бы рассказывать все это женщине, которую видел впервые. Я отвела взгляд от его глаз, снова потухших и ставших тускло-серыми, и с усилием произнесла:
— А его обидчики? Отчим, отец Юли и ее брат со товарищи?
— А что с ними случится? Живы и здоровы, наверное. А может, и нет. Я не знаю, где они, — спокойно сказал Владимир, отворачиваясь. — Между тем наши боссы не спешат прерывать разговор. Ну что, выпьем еще?
— Да, немного, — согласилась я. — Но только не этого вашего коктейля.
* * *
История Владимира произвела на меня неожиданно сильное впечатление.
Вообще-то человек я не самый впечатлительный и далеко не сентиментальный. Прошла в жизни через многое, немало повидала. Мне тоже приходилось терять близких людей: мои собственные родители погибли в Нагорном Карабахе в восемьдесят седьмом году во время бомбардировки. Отцу тогда только-только присвоили звание полковника, и он получил назначение в одну из частей того района.
С тех пор, по сути дела, у меня не было ни одного по-настоящему близкого человека. За исключением Грома. Хотя и он — с обретением власти и нового, «заоблачного», положения — отдалился. И не только духовно, но и географически.
А тут — действительно странно. В рассеянном полумраке «коктейльной» передо мной соткался человек, чужой, незнакомый, говорящий мерным глуховатым голосом и даже не затрудняющий себя мимикой, человек с тусклыми серыми глазами, цветом напоминающими высыхающую на солнце рыбью чешую. И своим рассказом затронул какие-то струны в моей душе, о которых я и не подозревала. Забавно: в начале разговора с ним — нет, даже не разговора, а так, вынужденного общения по воле наших боссов, — я даже не могла определить, сколько ему, Владимиру Корсакову, лет, а сейчас, после того как выгорела свеча его простого и жуткого рассказа, невесть зачем переданного мне в довесок к бокалу чудесного напитка, я не могла сказать, что же, собственно, со мной произошло.
Глупо? Ну что же, Юлия Сергеевна. Будем разбираться.
