– Котенок-3, уходите вправо, зачистите кромку леса. Котенок-1, Котенок-2 – вперед!
Мне наши же собственные недорасстрелянные олухи из первых рот чертовски мешали, как раз на линии огня бестолково дергались. Плюс дым от горевших на дороге… в общем, видимость не ахти. Но кое-что все же засек – чуть впереди опушки, на фоне кустов характерный яркий высверк.
– Фугасным заряжай, – командую, – два часа, кусты, пушка, восемьсот.
Пока проговаривал, по пушке уже две наших отстрелялось. Ладно, думаю, как русские говорят, кашу маслом не испортишь, пусть и Севшин добавит…
И тут мне в поле зрения русская штурмпушка попадается. Высокая рубка в корме, длинный ствол – то ли «Оса» с трехдюймовкой, пехотная поддержка, для нас, в общем-то, безобидная, то ли «Шершень» со своими ста двумя…
– Отставить АБО, – кричу. – Бронебойным… тридцать три, бронецель, девятьсот.
– Командир, фугас в стволе!
– Бей!
Рявкнуло, панцер дернулся, в башне сразу кордитом завоняло, а там, впереди, на броне штурмпушки, чуть правее орудия блеснуло коротко, и сразу же из рубки столб огня и дыма вверх фонтаном взвился.
Значит, все-таки «Оса» это была, с противопульной своей. Лобовую «Шершня» фугасный нипочем бы не взял.
– Котенок-1, Котенок-2, уменьшить скорость. Котенок-1, принять влево, Котенок-2 – вправо.
Что за хрень, удивляюсь, какого эти танцы? Мы же их делаем!
Развернул перископ – ага, ребята Зиберта тоже решили в веселье поучаствовать. Тогда понятно – у «трипперов» лобовая в полтора против нашей, а вот с бортов их прикрыть…
Бам-м-м!
Башня подпрыгнула, меня вперед бросило – едва бровь к свиньям собачьим не рассадил.
Ну и какая сволочь, спрашивается, это сделала? Ты?
– Подкалиберным… минус десять, бронецель, восемьсот, нет, семьсот.
Пальнули практически одновременно – и оба промахнулись.
– Севшин!!!
– Сейчас… сейчас я его достану…
Бам-м-м! И второй наш – в молоко, прицел-то сбило.
Впереди, левее нас ухнуло оглушительно и, когда я снова АВРовца отыскал, от него только корпус на прежнем месте был, а где башня – непонятно. «Триппер»… а до скорострельности нашей ему, с его раздельным заряжанием далеко, но зато когда он, наконец-то соберется стрельнуть…
Думаю, авровцы сообразили уже, что ничего им не светит. Оставаться на месте – верная смерть, отходить – лесок за их спинами не приличный лес, а так, пролесок, насквозь просвечивает. За ним поле километров в пять… а «триппера» с их морским калибром «дятла» и за два с половиной достанут – не оторваться им, не уйти.
