Алена хотела спросить, что за человек был этот самый муж, некогда ограбленный честным ворюгой Шурой Кренделем, но Света была такая замученная, что разговаривать с ней не было никакой возможности. Света сообщила, что завтра ей опять надо побывать в отделении, поэтому она отпросилась с дежурства, перенесла его на день позже. Если Алена хочет, может прийти и поездить с ней послезавтра. А если не хочет, наверное, доктор Денисов с удовольствием ее покатает.
Алена без раздумий ответила, что с удовольствием покатается с доктором Денисовым, а послезавтра и с доктором Львовой. На том и расстались. Про кассету Света не спросила – видимо, забыла. Ну и ладно, эта кассета много лет своего часа ждала – и еще подождет.
Тем временем приехали на улицу Автомеханическую, дом пятнадцать, поднялись в квартиру сорок пять. Дверь открыл долговязый дядька лет под пятьдесят, с одутловатым морщинистым лицом и заплывшими карими глазами. Улыбнулся добродушно, по-детски:
– Ой, ребята… вы приехали… ну давайте, заваливайте. Вон он, Генка. Лежит, ждет.
Неприлично толстый, весь расплывшийся Генка храпел на кровати, которая чуть не до пола просела под его «тельцем».
– Услуга платная, ребята, – посмотрев на постельное белье неопределенного цвета и облезлые стены, скучающим тоном сказал Денисов.
Кареглазый, закивав, сунул руку в карман джинсов (кстати, джинсы были всего-навсего «Lee» и вполне новые) и достал несколько сторублевок:
– Мы платежеспособны, сколько вы берете?
– Люба, разберись, – чуть более милостиво велел Денисов и, пока фельдшерица двумя пальчиками отсчитывала смятые деньги, достал из ее чемоданчика ампулы и капельницу.
Люба убрала деньги и перетянула жгутом Генкину руку. А Алена меж тем исподтишка поглядывала на кареглазого.
В этом лице записного пропойцы было что-то знакомое, она его определенно видела раньше… Причем воспоминания об этой встрече были не слишком приятные, однако почему-то рифмованные. То есть с этим человеком были каким-то образом связаны стихи – да, стихи Николая Рубцова. Почему именно Рубцова, Алена вспомнить не могла. Разве что простейшая аллюзия: замечательный поэт тоже пил, допивался до делириума, умер (вернее, был убит женой) в разгар жестокой белой горячки…
Что характерно, кареглазый тоже поглядывал на писательницу с явным напряжением своего притупившегося ума. Может быть, видел ее фото на обложке какого-нибудь детективчика?
Детективчик! Бог ты мой! Ну конечно! Да это же Леха, участник жуткой истории, в которую вляпалась писательница Алена Дмитриева почти два года назад, на Рождество. Это Рождество вполне могло стать последним в ее жизни. Она лежала тогда, привязанная к дивану, не менее продавленному, чем эта кровать, полуживая от уколов, которыми ее пичкали, и, словно страшный сон, слушала запинающийся голос из-за стены:
