– Зачем ты здесь?
Александр обернулся, неловко отклеился от стенки, которую подпирал спиной (сегодня ему не предлагали не то что выпить, но даже элементарно сесть!), выпрямился.
В дверях стояла высокая женщина с гладкими черными волосами, стянутыми на затылке. Гладкая кожа, румянец на высоких скулах, темно-карие глаза с тревожным, тревожащим выражением, яркие губы. На первый взгляд ей было лет тридцать пять.
– Что тебе, Анна?
Анна! Вот она какая! А где же та, другая, – Марина?
Услышав резкий вопрос мужа, женщина мгновенно потускнела. Глаза погасли, румянец как бы полинял.
– Ничего, извини. Я просто…
Повернулась и ушла, прикрыв за собой дверь.
Нет, конечно, ей не тридцать пять. Ей куда больше, гораздо больше… за сорок. И она настрадалась ничуть не меньше мужа. Выходит, и ее подвел, обманул, как бы предал доктор Александр Меншиков?
– Петр Федорович, – пробормотал он, чувствуя себя таким несчастным, как никогда в жизни, – Петр Федорович, ну чем хотите клянусь, что я тут ни сном ни духом… Ну, у меня доказательство есть, что я случайно оказался в эту историю замешан! Вы думаете, я почему решил, что меня вместо кого-то другого и в эту квартиру заманили, и… и все остальное? Потому что потом, уже выйдя из больницы, я в кармане брюк записку нашел. Совершенно идиотскую, понимаете? Мне это ничего не говорит, настолько не говорит, что я даже в милиции ни словом о ней не обмолвился. Я ее со злости выкинул. Но я помню, что там было, в той записке…
– Ну? – поглядел исподлобья Манихин. – И что ж там было?
– Там было написано: «Привет от Бушуева!» Понимаете? Полный бред. Кто такой Бушуев? В жизни ни одного Бушуева не знал, слыхом такой фамилии не слы… О, бог ты мой! Петр Федорович!
Он рванулся вперед, но Серега все же успел раньше – подхватил Манихина прежде, чем тот навзничь грянулся на пол.
Следователь Антон Кашин, оказывается, раньше толком и не представлял себе значение выражения: «Носом землю роет». Но, глядя на своего лучшего друга оперативника Бушуева, начал вполне понимать смысл этих слов. Тем более что Бушуев почти буквально рыл эту самую землю. Вернее, песок.
На берегу Заманихи. Возле моста. Возле того самого моста, с которого в ночь убийства милиционера Лукьянова слетел в дымину пьяный Петька Манихин. Слетел – и ночь провел в полубеспамятстве-полуопьянении, не помня и не сознавая ничего на свете.
Провел… или нет?
Кашин думал, что, если бы была такая возможность, Бушуев, наверное, измерил бы рулеткой каждый изгиб Петькиного тела, а потом сопоставил его с отпечатком на песке, где это самое тело якобы пролежало всю ночь. Но беда в том, что, когда Петьку нашли мужики (а это был факт упрямый, с которым не поспоришь, шестеро нормальных, трезвых, хотя и заспанных ремонтников подтверждали его и чуть ли не одними и теми же словами живописали, как они ехали, глянули в окно, а там, под мостиком…), они его не шибко-то бережно переворачивали, даже, можно сказать, грубо, потому что обеспокоились не в шутку и к предполагаемому покойнику (а мелькнула у них, чего греха таить, такая мыслишка!) кинулись всем миром. Именно поэтому на песке осталась лишь некая бесформенная яма и множество следов вокруг.
