Но единожды примерив маску Кобы, не так-то легко ее снять. За два года до своей смерти Кобадес зверски расправился со своими сторонниками и учителями. Маздакитов заманили на пир, где все маги-коммунисты были уничтожены. Не так ли Сталин расправился со старой ленинской гвардией, непреклонной и тайно враждебной? Он сделал ставку на молодежь и оказался прав. Кстати и царь Коба сразу после постыдного кровопролития, силой покорил Восточную Грузию, но эти деяния не помешали ему остаться героем всего Закавказья.
– История, действительно, похожа на змею, кусающую собственный хвост.
– Не совсем верно, временами она напоминает кобру, изготовившуюся к атаке. Позвольте, сударыня... А теперь долгожданный сюрприз! – со значительной миной я вынул из ее рук листы с «Чингизиадой», достал трость, крепко щелкнул змея по носу и артистичным жестом перевернул тайник, чтобы перстень выпал в подставленную ладонь: – Алле, оп!
Перстня не было! Я выскреб из трости остатки пуха. Ничего... Представляю, каким идиотом я казался ей в эту минуту.
– Маша, он был! Был здесь еще вчера! Ты мне веришь?
– Конечно, верю, – ответила Маша, – и что там пряталось от света?
– Перстень с огромным рубином.
– Тот самый, о котором ты пишешь? Это что совпадение или шутка?
– Промысел судьбы! Знаешь, я уже убедился, если встаешь на тропу поиска, тебя, с одной стороны, стараются спихнуть. Но с другой – посылают ободряющие знаки...
– «Есть многое на свете, друг Арсений, что и не снилось нашим мудрецам...» Откуда у тебя этот раритет? – Маша указала глазами на тросточку.
– Наследство одного фокусника. Ничего не понимаю... Я всю ночь чуть ли не в зубах ее держал.
– Да, вот это фокус... У тебя, наверное, были попутчики?
При воспоминании об экстравагантной Анели я невольно опустил глаза:
– Была... попутчица.
– Какая-нибудь бодрая старушка донимала тебя рассказами о правнуках, и к утру ты уснул как убитый?
– Сознаюсь: она была красивая и молодая, к тому же с гривой рыжих волос.
– Все ясно... Наверняка поезд еще где-то в тупике. Если у проводника остались билеты, то эту красотку еще можно разыскать.
Близился вечер, в прозрачно-светлой, поредевшей листве ожили робкие фонари. Проспекты пылали неоновым пожаром, искрили колючими вспышками и всполохами. Я вновь взял ее за руку и пробормотал, словно извиняясь:
– Боюсь потерять тебя в этом море огней.
– Я тоже боюсь... Когда идешь одна, по огромному чужому городу, мимо зеркальных витрин, мимо шикарных авто и неоновых вспышек, мимо скользящих отражений, мимо равнодушных манекенов и людей с пустыми холодными глазами, мне кажется, что я – сон среди снов, плоское отражение в стекле. В этом кристальном городе нет ничего живого, настоящего. Здесь «быть» равняется «иметь». И даже не «иметь», а просто «казаться». Этот город выдуман злым волшебником.
