– Представьте, Сергей, ну… хотя бы канатоходца. «Посмотрите! Вот он без страховки идет. Чуть правее наклон – упадет, пропадет. Чуть левее наклон – все равно не спасти…» А я твердо знаю, что упадет. Мне сон был, мне из Ноосферы сообщили, Нострадамус телеграмму прислал… Что я должен сделать? Крикнуть, чтобы возвращался, не рисковал? Что он обязательно разобьется? Он уже идет по канату!
– Н-не знаю, Николай Федорович. Но…
«…Итак, решили! Отправляюсь в поход, можно сказать, с легким сердцем. Если повезет – растреплю известного тебе орла до последнего перышка, главное же – просвет увидел. Не пропадай, Филибер. Найди меня – или я тебя отыщу. А пока пожелай мне ни пуха, ни пера – и пошли меня… Ну, понимаешь. Остаюсь вашего капитанского благородия – остальное впиши сам, некогда. До встречи! Твой Василий Чернецов.»
– …Если он идет по канату, все равно остается шанс – пусть маленький, ничтожный. Вдруг ваш Нострадамус ошибся? А если крикнуть – упадет непременно. Человек не должен знать, что погибнет, иначе он не сможет бороться!..
– Вот и я о том, Сергей… Но что делать, если я знаю, знаю, знаю!!!
– Николай Федорович, не волнуйтесь так! Вы что-нибудь обязательно придумаете. Вы, штабс-капитан Згривец, Михаил Алаярович, господин полковник… Вы… Вы мне лучше про Мату Хари расскажите.
– Мата Хари… А что Мата Хари? Мата – как Мата, Хари – как Хари. Ладно… В бананово-лимонном Сингапуре, когда поет и плачет океан… А если точнее, в Голландской Индии, в городе Батавия…
Не спится… Серая безвидная мгла за окном. Не изменишь, не остановишь, не спасешь. Поздно… «Летаргическая Нева, летаргическая немота. Позабыть, как звучат слова…»
* * *
Он мог все.
Мог сделать так, чтобы Мир вообще не возник, оставшись в бесчисленном сонме теней-вероятностей, миллионной развилкой бесконечной Реки Времен, неторопливо текущей к собственному истоку. Мог сотворить зеленое солнце и желтый океан, вознести горы посреди степи и обрушить Эверест, призвать в свой Мир чудищ, у которых нет даже имени.
Мог заставить людей говорить правду. Любить друг друга. Не умирать.
Мог…
Мог создать пачку «Salve», в которой не кончались бы папиросы. Отчего бы и нет? Он был Творцом. Я… Я был Творцом.
* * *
– «Донбасс, Донбасс, огнями сверкает Донбасс…» Юнкер Принц, почему мы так ползем? Только не говорите мне про разруху, я вам потом объясню, откуда она начинается. Знаете что, возьмите мой «Маузер», проберитесь на паровоз, к машинисту… «Над туманами, над туманами холмы терриконов стоят…»
