Короче, полный бред. Однако повез. Пусть девушка лесным воздухом подышит. А то в городе совсем зачахнет.
Однако дури с собиранием грибков потакать не стал. Дал Макарова с полной обоймой, если кто обидеть захочет. Напутствовал. Но из машины не вылез.
Так чем же заменить это самое «лето»? «Счастьем»?
Этой ночью склевал
Счастье дождь на моем подоконнике.
Да, именно так, именно счастье, сентиментально подумал Танцор.
Хотя охотники не очень-то рифмовались с подоконником. Да и по смыслу они были притянуты за уши… Может быть, «покойники – подоконнике»? Это гораздо, гораздо точнее. Но при чем тут тогда карнавал?
Затем мысль Танцора вдруг набрела на национальный мексиканский праздник – День мертвых, когда в каждом дворе на ночь устанавливают столы с угощениями для покойников, как для своих, так и для желающих наведаться в гости. А сами ложатся спать…
И тут он уловил, что клювы стали стучать несколько по-иному. Добавился какой-то новый звук, дождевые капли ударялись уже не только о крышу…
Открыл глаза.
И увидел, что слева, прижав к стеклу безносое лицо, на него смотрит Смерть. Именно Смерть – в капюшоне, с белой мерзкой харей.
Танцор инстинктивно отшатнулся. Даже вскрикнул.
И прижался к правой двери, парализованный ужасом.
Это продолжалось секунды две. Потом понял, что это глухая белая маска. Что нос скорее всего есть, но он сплющился стеклом.
– Ну, вроде живой, – сказала образина. – А я-то уж думал… Думал – труп. Вы бы тут поосторожней. Места-то глухие. Всякое может случиться. Говорят, сюда гуманоиды повадились. Так что…
Сказав это, человек повернулся и пошел к противоположной обочине.
Танцор уже пришел в себя. Правда, надо было очухиваться побыстрей. Надо было хватать ублюдка. Потому что там, в лесу, Стрелка.
– Эй, стой! – крикнул он, хоть того уже не было видно… – Стой, стреляю, на хрен!
И действительно, выстрелил вверх. Правда, непонятно зачем, поскольку человек в маске пошел в противоположную от Стрелки сторону.
Тишина. Абсолютная. Словно Танцору все это привиделось.
Позвонил по мобильному Стрелке.
– Эй, ты где там гуляешь? Давай обратно.
– Это ты, что ли, стрелял? – спросила она, словно речь шла о чем-то до предела банальном.
– Да, я. Тут какой-то маньяк бродит. Так что будь поосторожней. Пушку наготове держи. Поняла?! И давай скорей к машине.
– Ладно, хватит мозги пудрить-то. Небось, соскучился, голубок?
– Стрелка, серьезно тебе говорю. Маньяк, блин. В капюшоне и в белой маске, глухой. Только прорези для глаз. На смерть, козел, похож.
