…В дверь тихо, как привидение, проскользнул молодой лейтенант. Не то секретарь начальника, не то адъютант, толком этого никто в отделе сказать не мог, так как в штатном расписании такие должности отсутствовали. Но люди точно знали: этот входящий без стука в кабинет начальника человек пользуется его безграничным доверием.
Сатов оторвал глаза от бумаги и, не поднимая головы, спросил:
– В чем дело, Ширяев?
– Внизу, в приемной, некто, назвавшийся Гореловым, просится к вам на прием, товарищ подполковник.
Начальник отдела сморщил лоб, силясь вспомнить, что связано с названной фамилией. Но мозг не выдал нужной информации.
– Горелов? Не знаю.
– Вроде бы говорил он, вы вместе с ним на перевале перед штурмом города были…
– Да-да, припоминаю… Партизанский командир. Лихой мужик. Так зачем он пожаловал?
– Я тоже поинтересовался. Но он желает только в личной беседе сообщить. Что будем делать? – лейтенант застыл в вопросительной позе.
– Приведи его…
Горелов вошел энергичной походкой, с открытой улыбкой на лице. Казалось, еще секунда – и он распахнет объятия. Но серьезно-недоступный вид человека, сидящего за столом, остудил его пыл. Он точно споткнулся посреди кабинета на мягком ворсе ковра. Остановился и произнес извиняющимся голосом:
– Здравствуйте, Николай Александрович. Вот приходится потревожить вас…
– Добрый день, – ответил Сетов, не поднимаясь с кресла. – Но вроде бы по имени-отчеству я вам не представлялся?
Горелов, подавленный монументальностью кабинета и сурового его обитателя, с какой-то застенчивой улыбочкой ответил:
– Это все просто. Спросил у одного товарища в коридоре.
– Вот трепачи, – буркнул недовольно подполковник, так и не пригласив посетителя присесть. – Какое же дело привело вас ко мне?
Бывший партизан наконец-то приблизился к столу и проговорил:
– Помните ту историю, что я рассказал вам, когда мы сидели в «виллисе»?
– Припоминаю. Это о партизанском провиантском складе. Так я уже туда ездил. Пусто в пещерах.
– Естественно, пусто. Считай, два года мы на нем держались. Но дело не в складе, а в той полевой пекарне, что прибилась тогда, в сорок втором, к нам…
– Горелов, а вы часом адресом не ошиблись? Я ведь не общепит и не отдел торговли. Знаю, в городе перебои с хлебом, но, простите…
– Да не о хлебе я.
– Тогда о чем же? – уже явное раздражение сквозило в словах подполковника. И это еще больше травмировало Горелова. Но он все же решил выговориться:
– Я о том старшине, что был при пекарне. Мы еще тогда его не взяли в отряд. Этот фотоаппарат на шее, вообще вид какой-то подозрительный…
