Анжелика устала петь, положила на колени гитару. Над её бровями проступили капельки пота.
— Давай немножко позанимаемся, Анжелика, — сказал Виталька. — Ведь надо. Что поделаешь?
— Ну ладно, — согласилась Анжелика. — Только слова поищи полегче. Хорошо?
— Хорошо, — улыбнулся Виталька.
— А как там наша собачка?
— Спит.
— Мы её воспитаем, чтобы она была добрая-добрая, правда?
— Ну конечно же. Будет добрая.
Через две недели Виталька стал кормить щенка сырым воробьиным мясом. Для охоты на воробьёв он брал у Марата воздушное ружьё. Когда Виталька стрелял, Марат смотрел на него с немым восхищением.
— Как ты в них попадаешь? — спросил он. — Я за год не мог убить ни одного воробья.
Виталька рассмеялся. Он вынес из дома зеркало и дал его Марату. Потом вставил в щель доски на сарае десяток спичек и попросил Марата подержать зеркало. Глядя в зеркало и направив ствол ружья назад через плечо, сбил одну за другой все спички.
За этим занятием застал их дед.
— Фокусничаешь? — хмуро сказал он. — В цирке, что ли, готовишься выступать?
Виталька глянул на деда и едва не выронил ружьё. Глаза старика ввалились, под ними легли чёрные круги, борода и лицо были покрыты пылью, из разбитых сапог выглядывали концы грязных портянок. Он пошатывался от усталости. Рюкзак снял с трудом, словно тот был наполнен свинцом и припаян к спине. Виталька подхватил рюкзак, помог деду снять с плеча карабин. Быстрым взглядом оглядел его патронташ. Все патроны были на месте. Все до одного. Потом стянул с деда сапоги, размотал портянки и испуганно отшатнулся — ноги старика были в крови.
Дед сидел на крыльце, тяжело прислонившись спиной к косяку двери. Уходил он в новых крепких сапогах… Сколько же он прошёл за полмесяца?
— Мать дома? — спросил дед.
— Ушла на ферму.
— Как щенок?
— Хорошо. Уже кормлю сырым мясом.
— Ну-ну. — Дед устало закрыл глаза.
Виталька притащил таз с холодной водой, ополоснул ноги старика, смазал сбитые места йодом. Старик даже не шевельнулся.
Виталька принёс из комнаты чистую тряпку, чтобы перевязать деду ноги, но тот открыл глаза и сказал:
— Не надо. Так скорее заживёт, на воздухе.
Он встал и ушёл в дом.
— Куда он ходил? — шёпотом спросил Марат.
— В Ущелье белых духов, — тоже шёпотом ответил Виталька.
— Зачем? — срывающимся шёпотом спросил Марат.
— Откуда я знаю.
Когда Марат, забрав свое ружьё, ушёл, Виталька заглянул в комнату. Дед, неловко скорчившись, лежал на диване.
Виталька на цыпочках вышел и притворил дверь. Сел на крыльцо и уставился на лопухи, разросшиеся у самой изгороди. Большие зелёные лопухи. Как он любил играть с ними, когда был маленьким! Он помнил, что огромные лопухи так и тянули его к себе. Он силился сорвать лист, но тот никак не поддавался. Потом, когда подрос, Виталька стал откручивать стебли и разрывать их крепкие волокна. Какое наслаждение было держать в руках лист лопуха. Он был очень большой и не похож ни на какие другие листья. Его можно было надеть на голову и так ходить. Как это было давно! Теперь лопухи уже не вызывают у него никакого интереса, теперь он знает, что это сорняк. Да и листы у лопуха не такие уж большие. Неужели он был таким маленьким, что и лопухи, и дом, и небо, и деревья казались ему вдвое больше? И таким глупым, что не было для него ничего удивительнее обыкновенного лопуха? Как всё изменилось, а он этого даже не заметил…
