Потом Изверов сказал с какой-то глуповатой торжественностью: «Н-ну, все. Пришло время команды „F"».
Одиноко, но четко, с оттяжечкой «кликнул» сенсор, стрекотнул и заткнулся системный блок, и тут же, в ответ на это «кликанье» и на этот стрекот где-то в самом нутре бывшего LB-77 что-то простонало, но не как раньше, не жалобно, а победно, весело, злорадно даже; потом еще раз коротко стрекотнула системка, и Изверг чуть слышно выдохнул: «Порядок. Что могли, мы сделали».
Пальцы левой линкор-капитанской руки немного раздвинулись, освободив Чиновы нос и глаза. Студент-практикант, фигурирующий в официальных документах под фамилией Чинарев, получил возможность дышать.
А еще он получил возможность видеть дисплей.
Там, на стеклистом четырехугольнике не оказалось ни диверсионно-разведывательного таракана, ни звезд, ни целеуказателя, ни командной строки… Там оказались только чернота и нестерпимо горящая в этой черноте крупная надпись: «Цыц!!!»
Пятерня экс-космоволка как-то незаметно убралась, совсем отпустила. Чин невольно вдохнул — глубоко, шумно — и тут же указательный линкор-капитанский перст предупреждающе ткнулся в монитор. Чинарев истово закивал: дескать, не тупица, понял я, понял, молчу.
— Что могли, мы сделали, — повторил Изверг. — Теперь будем ждать результатов.
Он соскочил с подлокотника, принялся бродить по рубке — руки в карманах чуть ли не по самые локти, голова на каждом шагу мотается, словно бы жесткий мундирный воротничок не жилистую шею скрывает, а чахленькую пружинку…
Чинарев устроился поудобнее и стал ждать. Пан или пропал, грудь в крестах или голова в кустах… Что там еще напридумывала для такого случая посконная народная мудрость? И что все-таки успевает почувствовать человек, превращаясь в стайку резвящихся электронов? Э, неча головенку сушить — похоже, про «что чувствует» мы скоро дознаемся.
— Кстати… — вдруг забормотал линкор-капитан, бродя. — Или, может, не очень кстати… Или очень некстати… Я понял-таки, кто тыкался в твоих «таракашек-букашек». Точней сказать бы, не «кто», а «что». Впрочем, твоей вины тут процентов на девяносто: плохо знаешь стандартное бортовое обеспечение (про-граммист!) и привил здешним самообучающимся счетно-логическим умникам условный рефлекс реагировать на жаргон. В чиф-процессор, ведающий профилактикой жизнеобеспечения, зашито периодически отлавливать по всей борт-сети, накапливать и систематизировать информацию, касающуюся его профиля. Сансостояние среды нашего с тобой обитания к оному профилю относится однозначно. Вот он, процессор, очевидно, шарил, шарил, да и наткнулся (думать надо, как файлы называешь). Вот… Программа-поисковик расквасила нос об твой паролишко и, наверное, автоматом отапеллировала к центральному брэйну — как к самому умному из всех досягаемых дураков. А он, дурак-то, и рад стараться… Вот оттого, небось, все так по-идиотски и выглядит, — заключил Изверг, после чего сделал наиподлейшую из возможных подлостей: заткнулся.
