Он тоже ткнул и тоже нажал. Точь-в-точь. Повелся дурак замороченный.
Почему-то это выбрало из меня и меня только меня.
И я увидел, как пуля пробила его, такую мою, голову и, увлекая за собой фонтан кровавой слякоти, улетела куда-то в кусты. Дура.
Он-я упал в траву. Завалился на бок.
Я прислушался к себе: как там? — не-а, не чувствовал себя ни убийцей, ни самоубийцей. Чего-то мне для этого не хватало.
Это, знаете, как в фильмах Тарантино, где всех мочат почем зря, но при этом все время подмигивают — мол, не забывайте, братцы, что вы смотрите кино. Нечто подобное я чувствовал и в тот момент. Не знаю, правда, почему. Не успел разобраться.
И подходить не стал. Преодолел желание. Всё то же неведомое посоветовало, что, мол, не надо, что, мол, нехорошо это.
И я послушался.
Но мне стало, кстати, гораздо лучше. В первые секунды. А потом — опустошение, конечно. И тошнота. Будто сотрясение мозга схлопотал. Еще бы! Такое испытать — это вам не шелухой креветочной под себя сорить.
Но ничего, подумал, фигня. Зато ведь жив. А если жив, выходит, что не умер.
Вставил зажатый в левой руке магазин назад, в паз «Макарова». До щелчка. И побрел напрямки — ну его всё на фиг! — к дороге.
«Всё, что в мире зримо мне или мнится, — сон во сне».
Шел, почему-то гоняя по кругу именно эту строчку Эдгара По, минут пятнадцать, наверное. Пока выстрел не услышал. Он раздался где-то там, сзади.
Услышал — и остановился.
И тут по солнцу и линии гор просекаю, что в другую сторону иду. Не к дороге. Блякнул, мозги в кучу и исправился.
Холмик непроизвольно сторонкой стал обходить — и тут-то с Серегой и столкнулся. Продирался он откуда-то сбоку сквозь густой кисель травы. Весь всклоченный. Меня увидел, наставил пистолет. И глядит выжидаючи. Я дергаться не стал, замер и спрашиваю спокойно так:
— Это ты сейчас стрелял?
— Я, — отвечает.
— В кого?
— В себя.
— В безоружного? — любопытствую.
— У меня… у него нож был, — объясняет.
— Разделочный?
— Да.
— Ну и?
— Ну я и… Когда он кинулся.
— Ясно. А ствол где взял?
— Возле тебя… Возле твоего трупа… подобрал. Слушай, а ты — это точно ты?
— А ты?
— Я — да.
— И я… Не веришь?
— Верю, но…
— Что «но»?
— Сомневаюсь.
— А ты проверь.
— Как?
Я намекнул ему:
— Мелочи, Серега, мелочи. — И он догадался, о чем это я:
— В смысле я тебе чего-нибудь такое, что только ты до мелочей?
Я кивнул. Правильно понял он меня. Не зря ведь целых двадцать девять лет дружим — со второго класса.
И тогда, опустив пистолет, вот что он мне поведал:
