Однажды ночью мы выпивали у меня в комнате с Марти, откинувшимся зэком. Работы у меня не было. Я не хотел работать. Я хотел сидеть себе босиком, припивать винцо и беседовать, и смеяться, если возможно. Марти был скучноват, но у него были руки работяги, сломанный нос, кротовьи глазки, в общем - ничего особенного, но повидал он достаточно.
- Ты мне нравишься, Хэнк, - говорил Марти, - ты настоящий мужик, один из немногих настоящих мужиков, которых я знаю.
- Ага, - отвечал я.
- У тебя есть кишки.
- Ага.
- Я однажды был забойщиком...
- Во как?
- И подрался с этим парнем. Бились рукоятками горных молотков. Он мне левую руку сломал с первого же замаха. А я продолжал драться. И вколотил ему проклятую его башку в самое нутро. Когда он после этой трепки пришел в себя, у него поехала крыша. Я ему из мозгов пюре сделал. Его упрятали в психушку.
- Это правильно, - сказал я.
- Слушай, - сказал Марти, - я хочу с тобой подраться.
- Первый удар - твой. Валяй, бей.
Марти сидел на зеленом стуле с прямой спинкой. Я как раз шел к раковине налить еще стаканчик вина из бутылки. Обернулся и заехал ему прямо в физиономию. Он опрокинулся вместе со стулом, вскочил на ноги и кинулся на меня. Слева я не ожидал. Он поймал меня в лоб и сшиб на пол. Я сунул руку в бумажный мешок с блевотиной и тарой, выхватил оттуда бутылку, поднялся на колени и метнул. Марти пригнулся, а я уже занес стул, стоявший у меня за спиной. Я держал его над головой, когда открылась дверь. То была наша хозяйка, хорошенькая блондинка лет двадцати. Я так никогда и не въехал до конца, чего ради она заправляла таким местом. Стул я опустил.
- Ступай в свою комнату, Марти.
Марти выглядел пристыженным, как нашкодивший пацан. Он протопал по коридору к себе, вошел в комнату и закрыл за собой дверь.
- Мистер Чинаски, - сказала она, - я хочу, чтобы вы знали...
- Я хочу, чтобы вы знали, - перебил ее я, - что все напрасно.
- Что напрасно?
- Вы не моего типа. Мне не хочется с вами ебаться.
- Слушайте, - сказала она, - я хочу вам кое-что сказать. Вчера ночью я видела, как вы мочились на соседнем газоне, и если вы это еще хоть раз сделаете, я вас отсюда вышвырну. И в лифте кто-то написал. Это были вы?
- Я не писаю в лифтах.
- А на газоне я вчера вас видела. Я наблюдала. Это были вы.
- Черта лысого я.
- Вы были слишком пьяны и не помните. Больше так не делайте.
Она закрыла дверь и пропала.
Я сидел себе тихо несколько минут спустя, попивал винишко и пытался вспомнить, действительно ли я писал на газоне, когда в дверь постучали.
