Один из писателей на второй день после всех этих событий перестает с нами здороваться. День, другой… Пока мы не попадаем в один лифт. Я заглядываю ему в лицо: глаза какие-то стеклянные, остановившиеся, смотрит в пространство и нас с женой в упор не замечает.
Мариша не выдерживает.
— Здравствуйте, — говорит. И сразу: — Как вы относитесь к событиям в Вильнюсе?
— К чему? — переспросил и вдруг побледнел. В лифте кроме нас еще люди.
— Ну, к тому, что в Литве…
— В Литве? А что в Литве? Я ничего не слышал…
Тут мы въехали на первый этаж и он опрометью выскочил в распахнутую дверь лифта.
— Вам тут письмо, — говорит дежурная, на этот раз это не Эльвира.
— Давайте мне, — просит жена и успевает схватить конверт.
Я прочту его не скоро.
«Приставкин! Не причисляйте себя к русским писателям, которым свойственна культура и доброжелательность, что у Вас отсутствует напрочь. Вы — подстрекатель и предатель русского народа и глупы, как мерен. Грубо, вульгарно? Но точно. Инженеры, прожившие в Латвии 40 лет, и ваши бывшие читатели единственной „тучки“…»
Обратного адреса нет, но написано: «копия» (кому?) и масса ошибок, странных для инженеров, они не ведают даже, как пишется слово «мерин».
— Может, уехать? — спрашивает жена. — Они же не успокоятся…
— Нет, не хочу.
— Но так нельзя — жить и ждать, когда что-то произойдет. Ты хоть сказки свои пишешь?
— Пишу…
— Не ври.
— Честное слово. «Однажды в теплый летний день ежик Коля вышел на улицу и увидел ежика Юру…»
— Ладно, — говорит она. — У Инны два лишних билета, и есть еще время подумать. Тем более, что люди уезжают.
— Пусть уезжают.
— Пусть. Но только на баррикады я тебя не пущу. Тоже мне Гаврош нашелся, у тебя семья… ребенок, между прочим…
— Не поеду я ни на какие баррикады!
— А телестудии зачем обещал?
— Но это не баррикады!
— А что же это? Это еще хуже, чем баррикады!
— Да я лишь выступаю…
— Нет. Я сказала и всем повторю: нет! Сиди и пиши сказки.
— Ладно.
— Или воспоминания.
— Ладно.
— Вот, ты рассказывал, как тут смешно, этот, ну, директор…
— Ладно, — повторил я.
Господи, как давно это было. Я вспомнил старый год, когда молодым писателем впервые я приехал в этот Дом творчества: он назывался и тогда имени Райниса и состоял из небольших, по большей части деревянных, коттеджей. Они, каждый, имели какое-то название, я жил, помню, в «охотничьем домике»… Он, кстати, и теперь еще цел!
Директором тогда был небольшой росточком, но такой деловой, работящий, чуть суетливый Бауман.
