— Черт бы его побрал! Что у него за аппаратура?!
Лейтенант Постум поймал себя на том, что на его лице блуждала идиотская улыбка.
— Понятия не имею, сэр, — сказал он командиру. — Нет ни малейшего представления.
И это было чистой правдой, как и тот факт, что лейтенанта Постума данная проблема ничуть не волновала.
* * *
Боевой фургон мчался сквозь дымовую завесу, ведомый с помощью системы инфракрасного видения с лазерной подпиткой. Для Розарио Бланканалеса эти слова звучали как китайская грамота. Политик сидел по правую руку от Болана и с благоговейным почтением взирал на маленький экран, светящийся на панели управления.
Шварц дублировал Мака, работая с центральным пультом управления в боевом отсеке, хотя это было излишне — Болан сам прекрасно справлялся со всей электроникой.
Бланканалес признался:
— У меня аж голова кружится. Впечатление такое, будто играешь в автогонки на компьютере: тебе показывают только маленький участок дороги впереди, а из-за поворота каждую секунду может выскочить что-то неожиданное. С какой скоростью мы едем, Мак?
— Миль двадцать в час, — ответил Болан.
— Боже!
— Главное, чтобы сетка на экране совмещалась с картинкой, ну и тормоза чтоб были в порядке.
— Слушай, Мак, я такого дыма отродясь не видал. Что это такое?
— Тяжелый газ, — рассеянно ответил Болан, чье внимание было приковано к навигационным приборам. — У него коэффициент рассеяния примерно миллион к одному. Он очень быстро достигает такого состояния, становится инертным и тяжелым и просто стоит на месте. Конечно, в сильный ветер он не так эффективен.
— Впечатляет, весьма впечатляет, — протянул Политик.
— Как там Джулио?
— Вдыхает кислород и сыплет проклятия. Если бы слова сразу превращались в дела, то Чилья к настоящему времени был бы уже распят, четвертован, поджарен, подвешен на крюк для освежеванных туш и, в конечном итоге, подан к столу «Коммиссионе» в качестве легкой закуски. Когда я от него уходил, он уже взялся за Оджи Маринелло в качестве главного блюда.
Болан испустил смешок.
— Семьдесят пять старичку, — прокомментировал он.
— Это точно. Лично я... э-э... глянь! Там что — просвет?
— Так оно и есть, — ответил Мак. — Вот теперь готовься к худшему. Дым, защитничек наш, закончился. Теперь придется полагаться только на самих себя.
— Гм... ну да! А вот и шоссе! Что у него за номер, 1-70?
— Хорошо бы так, — угрюмо заметил Болан, добавляя газу.
Они ехали по дороге, параллельной федеральному шоссе.
— Гаджет! — крикнул Мак в дверь, ведущую в боевой отсек. — Доложи обстановку.
