Ожидание (три повести об одном и том же) | страница 41

Я ры­бу за­хва­тил тем­ля­ком. Кри­чу:

– Гре­би!

А он где? Ло­коть че­шет.

Ры­ба как даст ко­ло­верт хво­стом, хвост у неё что твой винт па­ро­ход­ный, и вглыбь. Я не ус­пел вы­пус­тить тем­ляк, ру­ки-то те­перь не враз сги­ба­ют­ся, и за борт. Во­да буд­то лёд. И тут мне боль в спи­ну. Я чуть в во­де де­ву Ма­рию не за­кри­чал. Ры­ба стрях­ну­ла с се­бя тем­ляк, а он, же­ле­зя­ка, пря­мо мне в спи­ну впил­ся. Ры­ба здо­ро­вая… Ве­рёв­ка от тем­ля­ка об­мо­та­лась во­круг ей­но­го хво­ста. Она ме­ня тре­плет и то­пит.

Ду­маю: «От­ры­ба­лил ты, ста­рый хрен. По­ка­зал свою гор­дость». Это я и вза­прав­ду по­ду­мал. Но из­вер­нул­ся, вы­рвал тем­ляк. Всплыл на по­верх­ность.

Лод­ка пе­ре­вёр­ну­тая. Ху­дож­ник си­дит вер­хом на ки­ле, но­ги под се­бя за­брал, опа­са­ет­ся, как бы ры­би­на их не по­тер­ла. На по­верх­но­сти его ка­ран­да­ши и аль­бо­мы с порт­ре­та­ми пла­ва­ют и ска­мей­ка.

Я ему гук­нул:

– Тут я… по­ле­зай ко мне!

Не ле­зет!

– По­ле­зай! – кри­чу. – Не­то я те­бя вда­рю этой ска­мей­кой.

Вдво­ём под­тя­ну­ли лод­ку к от­ме­ли. Пе­ре­вер­ну­ли на киль. Во­ду вы­чер­па­ли. И до­мой.

Ху­дож­ник сел в кор­моч­ку. За­мер­за­ет. Я ему кле­ён­ку дал. А он про­сит:

– Ра­ди бо­га, Ва­си­лий, го­луб­чик, гре­би по­бы­ст­рее.

Ка­бы я бы­ст­рее мог. У ме­ня ку­сок мя­са вы­во­ро­чен и кровь по спи­не плы­вет. На ка­ж­дом греб­ке де­ву Ма­рию кри­чу…

Ещё до бе­ре­га не дош­ли, а тот ху­дож­ник как схва­тил­ся по мел­кой во­де бе­жать…

Ста­рик и Слав­ка дол­гое вре­мя си­де­ли мол­ча. Ста­рик ино­гда под­ни­мал­ся к во­ро­там, что­бы от­крыть их, впус­тить в за­тон гру­зо­вик. Слав­ка смот­рел в мо­ре.

Мо­ре сле­пи­ло гла­за. Чёр­ные сваи слов­но ви­се­ли в воз­ду­хе на свер­каю­щих ни­тях. На сва­ях ещё со­всем не­дав­но си­де­ла дев­чон­ка, а сей­час ни­ко­го…

Ста­рик под­толк­нул Слав­ку лок­тем. Ска­зал:

– Слу­хай…

Слав­ка при­слу­шал­ся. Раз­ные зву­ки по­лез­ли ему в уши: и шо­рох вол­ны по пес­ку, и гу­док да­лё­ко­го па­ро­хо­да, и за­глу­шён­ный стук ма­шин. Ка­кие-то кри­ки до­ле­та­ли до не­го со сто­ро­ны го­ро­да.

Ста­рик Вла­сен­ко под­нял­ся.

– Вот ска­жен­на тра­ва… Я ж го­во­рю, нет у них со­вес­ти и не вы­рас­тет… – и по­бе­жал в за­тон.

– Геть! – за­шу­мел он там. – Не­што вам слов ма­ло? Я же вас ка­ж­дый день вы­го­няю!

Слав­ка вско­чил, хо­тел бе­жать к во­ро­там на по­мощь де­ду. Но тут из-под за­бо­ра по­ка­за­лась дев­чон­ка, го­ло­ва в бе­лой ко­сын­ке с го­лу­бым го­ро­хом.