— Конечно, — подтвердил Холмс, к которому вернулась способность говорить. — Это невозможно.
Наполеон с бешенством посмотрел в его сторону.
— Извините, — продолжил я свою мысль. — Я ни в коей мере не хотел бы брать под сомнение ваш поучительный рассказ, но посудите сами — Темза… Такая бурная… Нет‑нет, никак не могу поверить.
— Пойдемте, — величественно провозгласил мистер Наполеон. — Все пойдемте со мной. Все.
Мы вышли на набережную. Дул пронизывающий ветер. Над Темзой плыли низкие облака. Мистер Наполеон подошел к парапету.
— Сверим часы, — сказал он. — На моих, как обычно, десять двадцать две по Гринвичу.
С этими словами мистер Наполеон бухнулся в темные воды Темзы и, быстро‑быстро перебирая руками, поплыл к противоположному берегу.
— Пойдемте, Ватсон, — Холмс потянул меня за рукав. — Он может вернуться.
— Минуточку, — сказал я, продолжая наблюдать за одиноким пловцом. — Смотрите!
На берегу, к которому самозабвенно плыл мистер Наполеон, появились люди в белых халатах. Завидев плывущего, они издали торжествующий вопль, который, несмотря на большое расстояние, донесся и до нас. Профессиональными движениями размотав огромный сверток, оказавшийся рыболовной сетью, люди закинули его в реку.
Через несколько минут мистер Наполеон затрепыхался в сети, подобно огромной рыбе. Он прыгал и метался, но все его усилия освободиться были тщетны. Его вытащили на берег и стали тщательно пеленать в его императорскую мантию. Затем, уже спеленатый как ребенок, он был с почестями поднят на плечи, и, еще минуту спустя, торжественная процессия скрылась с наших глаз.
Мы с Холмсом вернулись в кабачок. Грог уже остыл, и мы заказали по новой порции. Мой друг начал приводить себя в порядок, сбрасывая под стол мусор, доставшийся ему от мистера Наполеона.
Начало сказываться напряжение предыдущей ночи. Меня потянуло в сон. Но едва я прикрыл глаза, как срывающийся шепот Холмса заставил меня вновь открыть их:
— Смотрите, Ватсон!
И Холмс протянул мне клочок бумаги, на котором значилось:
тайтесь скрыться. Мне и
стоятельства смерти ло
го Блэквуда.
М
— Откуда это у вас, Холмс?
Холмс оторопело взглянул на меня, потом на клочок бумаги в моих руках и растерянно проговорил:
— Это… Это от… мистера Наполеона… В общем, ну, то, что осталось после него… Смотрите-ка. Выходит, кому-то известно о смерти Хьюго Блэквуда гораздо больше, чем нам!
— Куда ж больше‑то? — удивился я. — Отравили старика и все тут.
— А кто отравил? И зачем? Вы сможете мне ответить?
